Зимой не увлекусь пейзажем,
Не расскажу о том, что видел,
Я словно на Луне пассажем,
Нет жизни там, и я в обиде.
Деревья, люди в затрапезе,
Не скрыть тоски холодных дум,
Я вижу их как бы в разрезе
На чертеже, и каждый кум.
А что они? Я сам сосулька,
Хоть у окна, в тепле, один,
Не человек, а крохотулька,
Как пыль с утра с моих гардин.

В берлоге лучше, чем на воле,
Там ветер злой с порошей в доле.
15.2.2015