Мне так легко. Как пух цветковый ввысь
Взлетают строки и стихи, какая легкость.
А где ж талант, где тяжкий труд и плоскость,
С которой я взлетаю, где думы и где мысль?

Не знаю. Но не стыдно, что я лишь летописец,
Каллиграфическая запись, просто трансформатор,
Я, как оратор, как нарратор, на бумажке реформатор,
Вообщем-то неплохо, но не я провидец.

Шмель и пчелка расторопно ползают по венчику,
Чтоб потом пыльцу собрать, заждалася  мать.
Труд огромный, а вот я - без труда и мук.

Я иной, я не поэт, мне, ребенку, птенчику,
Из других миров, пространств (не рукой подать)
Подаются блюда слов складно, сразу, вдруг. 
27.10.13