На колечке, на крылечке замелькали блики
Солнца позднего, колеблются в подпитии.
Может, это я качаюсь и со мною лики
Всех святых и всех поэтов, жаждущих распития.
Я с Ли Бо бы выпил, только не с Есениным,
Он страдал и дрался, а Ли Бо шутил.
Может, лучше с Оденом на лугу весеннем,
Вытащил бы пьяницу, дольше бы прожил.
У поэтов истины не имеют формы,
Логика хромает, а слова - намёки,
Но зато цепляют, словно те реформы,
Что умеют уменьшать в обществе пороки.

Я беседую порой с музой, даже с ангелом,
Как-то легче на душе, как в пещере с факелом.
6.11.2014