Под утро 

Очнись, природа, встрепенись и сбрось оковы
тюремной слепоты оледенелой ночи
и напиши на мостовых, на гололеде строчки
о тех видениях, когда слова, как совы,

привольно чувствуют себя и в темноте, 
и пишется на сердце, на отворотах век
о тех местах, где по утрам не валит снег,
и чудо воскрешения на устах у всех.

Но утро не торопится, и время не спешит.
По-прежнему лишь свет от мчащихся машин,
а я дышу замедленно и молча наблюдаю.

Нет ни желаний, ни протеста в задумчивой глуши.
Свой вой и ветер заглушил и даже разрешил
насмешливо мне кофе, хоть не друзья, я знаю.
6.2.2012