И прав ли я, что разразился инвективой,
Что поношу картину и отвращаю взор,
На вкус, на цвет, как говорится, ксива
Художника портрет ее, какой позор.
Не нравится и всё, хоть лопни ты и тресни,
И даже отвращение, не женщина, а гель,
Желеобразная, бесцветна, а болезни,
Приписанные телу - ужасна акварель.
Тебе-то что, иди своей дорогой,
Свои ошибки подсчитывай и ной,
Художник разберется, хоть убогий,
Будь снисходителен, как предок наш, как Ной.

Бываю я на выставках, порой в суставах дрожь,
Когда не живопись, мазня одна и ложь.
17.5.2016