Как скопидомство невозвратность, молчание и лень,
И нет высокомерия, гордыни и расстройства.
Я просто занят делом, в башке навалом хрень,
Разделена на части, у каждой своё свойство. 
Над речкой посидеть, поспать бы на траве,
Втянуть в себя закат, сиреневый от боли,
Мечтой набить мозги, так сладко в мураве,
Потом пойти без мысли туда, где лес и поле.
Впитать в себя из вечности флюиды,
Пусть даже извратив и скомкав половину,
Накрыть бы медным тазом коварные обиды,
Не прогибаться сильно и не калечить спину.

Но так ли мне нужны свобода и безделье?
Быть может, суеты потребность в моем теле?
26.2.2016