Я часто вспоминаю чердаки Парижа,
Порою высунется голова и что-то прокричит,
Тогда Дюма мне в память, не мозговая жижа,
Не строчки и страницы, а француза быт.
И что я понимаю в чужой стране и нравах,
Читал: д"Артаньян, и тут же палку перегнул,
Романтика романов, погони, смерти, слава,
В ушах восторгов всплески и неумолчный гул.
Как жаль, что все романы прочел, не увлекают,
Пропала жизнь героев, что супер на века.
Но честно, я люблю попроще быть и с краю,
Мне ближе Интернет и чувств моих река.
 
Когда привязан к кабинету, то книги твой запой,
К ним постоянно рвешься, как зверь на водопой.
3.6.2016