Мой Моцарт

Прости, что спёкся, что бесформенный комок
Пытается похожим быть на контур.
Не в форме я, ослаб и просто взмок,
Я так устал, что отослал всё к чёрту.

Сижу я на веранде и потягиваю пиво,
А по шоссе поток машин бежит.
Нашел для отдыха я музыку на диво, 
Закрыл глаза, она теперь мой щит.

Вот только рифма теребит сознанье,
Ну будто предал я сонета говорок.
Мне тоже нужен отдых, не дознанье,
Ведь по пятам мой возраст как итог.

О Моцарт, огради меня от грусти,
Давай-ка лучше по одной пропустим.
9.04.2013