Презренья нет ни к лузерам, ни к фрикам,
Всё потому, что есть во мне всего,
Что можно презирать. Исходят они криком,
Так плохо, криво, дико, но сердце сберегло.

Ведь это тоже я, но не в анфас, а в профиль,
Там где-то сбоку как бы тени на стене.
Куда деваться, не выкинуть же брови.
Мне не до смеха, я перманентно на войне.

Тень движется со мной, упорно, неотступно.
Исправить надо что-то, не пойму,
С чего начать. Я чувствую подспудно,
Что непосильна ноша ни сердцу, ни уму.

Прощения просить за то, что тень от тела?
Природа такова, а мне какое дело.
2.11.13