Я тоже бы хотел по сюру с желтым флагом, 
Как Элюар, пройтись, смешав слова и соль,
Но не могу, не нравится, стремлюсь остаться магом,
Что тащит груз сонета, любовь, разлуки боль.
Чем не поэт без сюра и прочих старых бредней,
Которые прожили свой славный прошлый век.
Наместо литургии люблю после обедни
Смотреть, как все расходятся, спешат окешить чек. 
Я сам в кафе любимом, где кофе есть и сласти,
Где в равновесии с собой слагаю заморочки,
Потом пешком до сквера, чтоб дописать о страсти,
Что отодрала юность - какие были ночки.

Смешно махать мне шпагой у носа Элюара,
Я сам себе поэт, хоть и ему не пара.
4.4.2015