Когда есть цель и страсть, то время как помеха,
Оно неторопливо, равномерно, как чиновник,
А сердце рвется из груди, как будто дальше веха
К крутым событиям и истине. И кто виновник?
Я сам. К чему спешить, везде одно и то же,
К тому же там вдали я никому не нужен,
Лишь праздным любопытством я контужен.
Меня влечет за океан, но это даже хуже,
Чем тихой жизни повторения, зевки,
Привычный круг забот и смена дня и ночи.
Без времени спокойно - играю в поддавки,
Я, как Емеля, в дрёме на печи.

Ведь жить решает каждый по своей природе,
Но торопливых ценят, они успешней, в моде.
12.3.2015