Народ не наш ценитель и оценщик,
Сонеты пролетают, минуя уши их,
Но есть и среди них поклонники тех женщин,
Что музы для поэтов, творящих рифмы вихрь.
Мне б в Русь кондовую, чтоб надышаться словом,
Причудливым жаргоном, ошибками в речах,
Тогда воспряну разом, заговорю я снова,
А так английский лезет, как кол, мне прямо в пах.
Простите, люди добрые и злые,
Не верю в вашу искренность, напуган, даже зол.
И кто полезет в судьи, оценщики, не вы ли?
Всегда, как было встарь, король бесстыдно гол.

Минуточку, я стал трезвее к ночи,
Разговорился лихо, а надо бы короче.
4.12.2015