Картавит, шепелявит, слюна бурлит, слова
Не различишь, нет контуров в рождении сонета.
Потом и я, небритый, торчу вместо припева,
Уже не мозг, не мысль, а мусора завал.
И вдруг из-под дресвы стремительней сапсана
Выскакивают строчки, визжат, в ладоши бьют.
Сперва столбом стою, как будто круг обмана,
И я напуган малость, по заду хлёсткий кнут.
Потом лишь утверждаю, не нужен мне правёж,
Я сам управлюсь с песней, она ко мне пришла,
Я тоже признан небом и на Парнас я вхож,
Компьютер быстро пишет, и осветилась мгла.

К сонету я привязан, как муравей к заботам,
Я счастлив, что пишу и обливаюсь потом.
7.8.2014