Пора остыть, не стану петь я больше,
Кому нужны слова без славы, без цитат,
Сизифов труд, работать стало горше,
Я даже солнцу нашему не рад.
Как только напустил я тени на плетень,
Как только в Гамлета сыграл по пьянке,
Такая грусть подкралась, что даже плакать лень,
Весь день с душой я в нудной перебранке.
А вот нутро непримиримо с былью,
С забвением, ненужностью и тишиной в окне,
Оно строчит слова, разбрасывая пылью
Талант и напряжение, как бабочка в огне.
 
И почему работать значит жить во всю?
Безумие творцов боготворю.
15.3.2017