"Откуда, куда, зачем?", - спросил я случайного человека, подобрав его на дороге. Он, улыбнувшись, ответил, - "Сейчас! Дай немного согреться". "Ну и продрог я на дороге, голосовал часа полтора, наверное! Курить то можно?", - потирая замерзшие руки, спросил он. "Валяй!", - ответил я.
Пустив машину на минимальной скорости, я стал разглядывать своего попутчика. Курить он умел красиво, привлекая этим вероятно, немало женщин.
Сигарета держалась между его губами изящно, с легким наклоном вниз. Затягивался он аккуратно, с чувством, растягивая удовольствие, и пуская при этом, красивые потоки дыма. Насладившись парой, тройкой затяжек, нагревшись в теплом салоне автомобиля, он расслабился, обмяк, и был готов меня развлекать, на длинной, монотонно уходящей вдаль дороге.
Судя по внешности, человек он был незаурядный, и рассказать видимо мог, что-нибудь интересное. Главное навести его на правильный разговор. Я чувствовал, что этому человеку хотелось поговорить, а мне, соответственно, послушать.
И поплыл его рассказ как дым, медленно растекаясь в лабиринтах моего воображения. Через пять минут я знал, что мой собеседник, возвращался домой из рейса, будучи моряком. Звали его, конечно же Костя. Семья его, осталась в маленьком городе, на берегу Чёрного моря. Он очень скучал по жене и маленькому сынишке. Его рассказ, приносил и ему и мне, величайшее наслаждение.
Передо мной, уже не было монотонно уходящей вдаль дороги, её заменила безбрежная Бессарабская степь. Он говорил, говорил, а я слушал и удивлялся. Его рассказ открывал передо мной красоту этого края. Что может быть прекраснее степи, уходящей за горизонт, с её закатами и восходами! Её пахучими травами, нагретыми под палящими лучами солнца, и отдававшими всё своё благоухание, всему живому! Только в степи, можно наблюдать восходящее солнце, и уходящую на покой луну, одновременно!
Степь, это не горы, скрывающие свои красоты за поворотами, степь отдает всё, что имеет, сразу без остатка. Безбрежные поля пшеницы летом, и снежное покрывало уходящее за горизонт зимой! Утренние туманы, возникающие из ничего у кромки моря.
Когда судно подходит к родным берегам, и ты чувствуешь не просто запах солёного моря, а запах трав, растущих на крутых обрывах, тебе хочется прыгнуть и плыть к берегу!
"Вот он, рядом, мой город! Я его вижу, я его чувствую! Там, мой сынишка возится в песочнице у дома. А мне заходить в порт, проходить таможню, сдавать дела. Какими мучительно долгими, бывают эти минуты перед отпуском. Маленькая точка на карте, глазом не видно, а сколько всего, можно о ней рассказать!", - говорил он.
"Вот возьми например, сколько в мире всякой еды! А ведь лучше украинского борща, в жизни ничего не едал! И борща, именно бессарабского, из местных продуктов, не супермаркетовских! С бабушкиной грядки. Наваристый, красный, на курином бульоне, с чесночком и сметаной, больше сладкий, чем соленный, заправленный свежими помидорами!", - продолжал мой попутчик.
"Ты когда-нибудь ел бессарабские помидоры? На сезон, из Израиля в Одессу приезжают люди, чтобы поесть помидоров! Сейчас февраль. Приезжай ко мне летом с семьей отдыхать!", - слышу я, оторвавшись от мысленного созерцания тарелки наполненной борщом.
"Да!", - киваю я молча головой, в знак согласия. "А впрочем, и февраль на море провести, тоже удовольствие!",- продолжает он. "Представь, гостиницы все пустые, берег тоже. Всё принадлежит только тебе одному! И море, и воздух, и тишина! Выйди утром на берег, сядь в шезлонг, и замри, под лучами февральского солнца. Швейцария отдыхает!", - мой собеседник снова закуривает, замолкает, наслаждаясь покоем.
"Настоящее Мальборо!", - показывает он пачку сигарет. "Ты куришь?", - спрашивает он. "Так, балуюсь!", - отвечаю улыбаясь я. "Всякое дело нужно делать с чувством, не торопясь! Вот смотри!", - замечает он. "Берег моря, свежий ветер. Воздух - чудо! Смотрю, заезжает джип, прямо к кромке воды. Выходят трое, закурили, разулись, походили по воде, обулись, докурили и уехали. Что за удовольствие, спрашиваю я. Никакого! Так и жизнь пройдёт в спешке и бегом!", - заключает свой длинный монолог мой собеседник.
Если водку пить, так с лучшим другом! Если курить, то Мальборо!", - вставляю я. "Да! А если любить что-нибудь, или кого-нибудь, так всем сердцем, без остатка! Иначе нет смысла!", - заканчивает Костя. "Ты романтик!", - замечаю я. "Есть немного!", - отвечает он.
Но, задумавшись, добавляет, - "Наверное, больше патриот, чем романтик! Мне это больше нравится!".
Открыв свою сумку, достает огромную ракушку, опускает в неё свою визитку и протягивает мне. "Жду в гости, в любое время года!", - звучат последние слова Константина.
Салон моей машины опустел, дым сигарет развеялся. Много я в жизни повидал, но никогда мне не приходилось, погулять по полю цветущего чабреца, и колышущейся на ветру ковыли. Обо всём этом, я буду вспоминать, глядя на подаренную Константином ракушку.