Фото наше лежит на столе.
Вспоминаю, как было обидно:
Всхлипы бабские в кожи своей,
Голос твой, в нем печали не видно.

Путь сквозь лес неизвестно куда,
Сопли мерзкие быстро глотаю,
Звук из трубки я слышу всегда,
Равнодушьем своим ты ласкаешь.

Тебе, правда, плевать на меня?
И поэта ты вовсе не любишь?
А ответ был таков - тишина.
Получается - я тебе чуждый?

Ты просила: 'Стихи напиши
Про меня, чтобы слушать приятно'
Вот, бери из души и прости
За их вид слегка неопрятный.