- Голос -

Поёт, зовёт незнакомый голос.
Непонятные слова,
Чужой язык.
Звуки, напоминающие человеческую речь.
Хочется идти им навстречу.
Зовут, манят к себе.
Их много, они разные:
Голубые и громкие,
Зеленые и нежные,
Длинные и тёплые,
Мягкие, шипучие и осязаемые,
Полированные и шершавые,
Открытые, благоухающие, страстные.

Они доносятся и рассказывают.

Желание их понять
Тревожит и заставляет замирать сердце.

Сердце - осеннее утро.

Распустился последний цветок,
Дрожащий от сырости и холода
Прошедшей ночи,
Тянущийся к лучам солнца,
Не жаркого, как прежде,
А лучистого, доброго, щедрого.

Снег где-то недалеко.
Он, может быть, уже рядом,
Но солнце светит пока ещё на небе.

Снег зол и холоден.
Он больно сечёт лицо
И обжигает морозным дыханием.
Он смеётся прямо в глаза.
Он не знает прощения для других.

Цветок дрожит.

Снег несётся над землёй.

Ещё немного, и солнце уйдёт,
Но пока оно светит -
Осеннее утро встаёт туманом
И жёлтой листвой
Над оцепеневшими проспектами
И кричащими домами.
Они каются в своей необдуманности.
Они молят о спасении.
Но безжалостный судья уже спешит
В предвкушении сурового приговора.
Судья чистый и неподкупный,
Ясный, мудрый,
Белый
Снег.

Визжащий от страха камень
Прячется в нору и стучит зубами,
Мерцая одиноким глазом
Из темноты.

Плачущий воздух закрывает лицо руками
И говорит последние слова.

В последний раз вода
Открывает губы и ловит
Каплю росы.

Гордый огонь с высоко поднятой головой
Шагает по ступенькам
Вверх,
Ввысь,
Вдаль,
На гильотину!

Приговор известен, но не произнесен.
Звёзды видят пропасть.
Эхо знает ответ.
И лишь судья неотвратимо
Идёт к своей цели.

Цветок не может больше жить.

Он - один.

Вокруг - осень.

Зло, предтеча суда, наказания.

Крик, острый, как сталь серпа.

Мельничные жернова, перемалывающие
Песок-время.
Сыплются в дом часы, минуты.
Откроешь окно, 
А за окном - пустошь.

Ветер гоняет обрывки бумаг
И клочья облаков.

Катится колесо,
Нелепое и равнодушное.
Дым, туман, пыль, копоть.

Открыть бы ещё и дверь,
Но ключ утерян
Или украден.

Смеются кирпичи -
Они здесь главные.
Это - их царство, их мир.
Мир окон, стен, дверей, потолков...
Им здесь тепло.

Хорошо устроились.

Живут.

А ветер не любит стен,
Бьётся в них,
Стонет,
Больно ему...

Открытое окно - спасение.

Ворвался: шум, хаос, паника...

А ветер мечется, буйствует!

Кирпичи скалятся - недовольны...

Но ветер не слышит ни угроз,
Ни приказов, ни призывов, ни лести.
Горы - его родители.
На горах - свобода, синева льда и неба.
Неприступность вершин и ученье пропасти.
Огонь и лёд, свет и тьма.
И что ему, выросшему на руках
У белого безмолвия,
Под крылом чёрной ночи,
Что ему акварельные краски
И пуховые перины,
Персики в вазах
И книжки на полках,
Купидоны розовые
И стрелы амурные,
Речи длинные
И слова умные.
У него - философия земли и неба,
Солнца и ледников,
Жизни и смерти.
Тесно ему в подвалах,
В храмах душных и объятьях сладких,
В поцелуях томных.
Отбивается он от рук протянутых,
Не даётся в пальцы,
Кусается, дыбится, рвётся.
Кидают цепи на него,
Верёвками путают,
Но леса, моря, небо, облака
Не может забыть он,
И летят от цепей клочья,
От верёвок - куски. 

Гром гремит.
Голос зовёт.
Оттуда, из далёка, из будущего
Эхом отзывается.

Прочь все мысли и страсти,
Желания и прихоти!

Только -  к нему.

Только - о нём.

Только - за него.

Он прав, он - гений, он - идея!

Я иду...