нарисуй себе лес и живи в нём, отращивай хвост, 
год пройдет, там другой и уже со спины не узнаешь: 
сколько ты ни корми это время, а всё оно смотрит в него,
всё туда же, в обратную сторону,
в позавчерашнее.

как ни пой о фореве, а всё же наступит зима,
запирая по норам стучать перекатистым эхом,
ни о чём не жалея, лишь знай богатеть в закромах 
изумрудным дыханьем, да быстро густеющим мехом.

а потом долго-долго идти по солёным следам,   
по горячему снегу в короткую, зряшную память, 
от беспамятства сладкого, вечнозелёного там 
в догорающий воздух, в который так медленно падать.