Далецкая Надежда : другие произведения.

Роман-пунктир

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками

   РОМАН-ПУНКТИР
  
   А.Б.
   * * *
   Что это было? Вечер
   февральский, хмурый. Ветер
   на мой вопрос ответил,
   не высказанный вслух...
  
   Я оглянулась. Странник
   с лукавыми словами.
   И таинством меж нами
   вкруг - виртуальный луг.
  
   Я - здесь!" - экран в помехах.
   По электронным вехам:
   "Я - рядом..." - шепчет эхо
   и тонет в зеркалах...
  
   А на экране - мантра
   от пальцев музыканта,
   изрезанных талантом.
   В душе восторг и страх!
  
   Незрим, неосязаем,
   ведёт меня - Хозяин!
   До крайностей - по краю...
   Уму наперекор!
  
   Обожжена любовью -
   И сладко мне, и больно!
   Добыча добровольна.
  
   "Ну что, уж нам довольно!" -
   смеётся монитор.
  
   * * *
  
   За ночь дождевые капли натоптали на стекле...
   Крылья мне бы, старой цапле... Иль в полёт - на помеле?!..
  
   Мысли цвета - под сурдинку. Платье цвета - махагон.
   Кто-то на мою тропинку. Разворотом. Он - не он?..
  
   Не похожий... Не прохожий. Может, друг? А может, враг...
   Сброшу старенькую кожу, уползу скорей в овраг!
  
   Вдруг, меня не пожалеет? Вдруг, плачу я палачу?
   Не поймёт, что солнце греет, что погреться я хочу.
  
   Тот прохожий - сам застылый. Сам без кожи. Будто сон.
   Ищет, чтобы полюбила. Но в побег под утро он.
  
   Всё мотается по свету, попадая в старый след.
   Без разлуки - встречи нету! Без несчастья - счастья нет.
  
   Хочешь, я на грудь прилягу - яд попробую на зуб?
   По весеннему оврагу твоих мыслей проползу!
  
   Хочешь, я свернусь клубочком и пригреюсь на груди?
   У меня родится строчка - ты подаришь ей мотив!
  
   Ты возьмёшь свою гитару. Я спою тебе без слов...
   Пара! Кто сказал - не пара?!
   Я - Змея.
   Он - Змеелов.
  
   * * *
  
   Не дразни ты меня, не дразни!
   Вот возьму, рассержусь и приеду.
   Перепутаю ночи и дни,
   всё нарушу - обеды, беседы!
  
   Буду пальцами гладить щеку
   Загорелую, в лёкой щетине...
   И вплетать своё тело в строку,
   и строкой отдаваться мужчине...
  
   Что мне тысячи вёрст, города,
   самолёты, таможни, пикеты?!
   Не пугайся! Ведь не навсегда -
   лишь на сон на один - до рассвета...
  
   Лишь на крик наш - единый в ночи,
   лишь на стон мой. И твой - эхом гулким...
   Холодильник на кухне ворчит,
   снег завис над ночным переулком...
  
   Не дразни ты меня - не звони,
   не пиши, не надейся! Не надо.
   Ты не жди меня, лучше усни.
   Стороною промчится торнадо...
  
   * * *
  
   Убаюкай меня, убаюкай!
   Прошепчи мне курсивом: "Люблю!"
   На руках унеси от разлуки
   на край света в свой дом на краю.
   Где весна осторожно по краю
   олеандров и жёлтых мимоз
   жизнь несёт, на сносях пребывая,
   омываясь дыханием гроз.
   Тень души взмоет облаком белым,
   возносясь на качелях-словах.
   Белым мрамором женское тело
   отразится в ночных зеркалах.
   Блюдцем-воском луна оплывает
   в лёгком треске сгоревшей свечи.
   Не заснуть без тебя... "Баю-баю...
   Я люблю тебя, слышишь, родная!
   Баю-баюшки..." За-сы-паю...
   Растворяюсь... в тебе... и в ночи...
  
   * * *
  
   Я обмякла в талантливых этих руках.
   Для тебя роль любую сыграю, мой гений!
   Хочешь, розы любви расцветут на устах?
   Хочешь, море заплещется в синих очах?
   Хочешь, души разрушу холодным презреньем?
  
   От безумной любовной тоски у реки
   Катериной замру, покачнусь над обрывом.
   Или взмахом одним беспощадной руки
   кровью Макбета с верхом заполнив лотки,
   захлебнусь в крике злобном! А хочешь, уныло
  
   побреду вдоль полей и равнин налегке
   сиротой, пилигримом, отверженным Лиром?
   Посвящая, даруя мученья строке,
   дыбу жизни отвергнув, я накоротке
   смерть с улыбкой приму. Или вслед за Зефиром,
  
   хочешь?... Скуки сквозняк по партеру прошёл.
   Пыль взметнувшись, искрится в лучах от софитов.
   В пятнах грима душа. Платья смятого шёлк.
   Режиссёр, хлопнув дверью, лениво ушёл.
   На подмостках - развалины реквизита.
   Кукла сверху лежит.
   Брошена.
   Позабыта....
  
  
   * * *
  
   "С именем твоим - сон глубок"
   Марина Цветаева

   Я имя пробую на кончик языка.
   Зачем?... Откуда?....
   С недоумением в мои глаза строка:
   "Опять причуда?"
  
   Аукну. Вслушаюсь. Мелодией какой
   прольётся имя?...
   Одной меланхолической строкой:
   "Не мой. Любимый!"
  
   * * *
  
   Почка лопнула! Листочек - на весеннее новьё!
   Между точек, между строчек - междучувствие моё...
  
   Взявшись за руки, цепочкой, буквы вяжут кружева.
   Междурядье, междустрочье - между прочие слова...
  
   На весеннем косогоре знак вопроса на весу.
   Покрывало ссоры в споре я отчаянно трясу!
  
   Душу прячу за обличье. Без лица, едва жива.
   Выражаюсь лаконично. Безразличная молва
  
   хороводит в огороде, ухает совой в лесу.
   По приметам - к непогоде огорчение несу.
  
   На душе болячки, раны...Бинт сорву: над головой,
   над мечтой пустой, упрямой - белый флаг взметнётся мой!
  
   А в ответ - победы знамя, покачнувшийся флагшток...
   Смотрит чёрными глазами безошибочный Восток.
  
   За морями за долами, на песке на берегу
   ты танцуешь оригами, спотыкаясь о строку.
  
   От багрового заката ближе к ночи и к судьбе
   флаг мой выглядит плакатом. Между прочим, о тебе...
  
   Между строк - непониманье, между чувств - провал, дыра...
   Фига с кисточкой в кармане. Межусобная пора.
  
   Я - в обмане. Ты - в обмане. Полюбовная игра.
  
   * * *
  
   Если бы гордость мою пополам -
   чуть надколов, разломить, как орех...
   Мне бы ядро - то, что кровью дремучею,
   польскою. Вот уж утеха утех!
  
   Что же тебе? Остальное отдам:
   ревность, обиду, отчаянный смех.
   Буду в скорлупку от случая к случаю
   складывать.
   Лишь для тебя.
   Не для всех.
  
   * * *
  
   "...Недаром к прозе
   (Всё проходит) сердце льнёт,
   К бедной прозе на берёзе,
   На реке и за рекой
   (Чуть не плача), к бедной прозе
   На бумаге под рукой"
   Арс. Тарковский
  
   Снег примостился на плече,
   как обезьянка на шарманке.
   Гадаем с ним: в каком ключе
   писать мне дальше - стансы, танки,
   сонеты, байки? Или взять
   да замахнуться на поэму?
   Любовь, как тать, как благодать
   прославить? Но на эту тему
   я много раз для многих глаз
   насочиняла строчек звонких.
   Всё на люди! Всё напоказ.
   Листок бумаги белой, тонкой
   острейшим грифельным ножом
   царапала - по горлу страстью.
   И дождалась! Мой мажордом
   Вчера запил. Я взяла ластик
   и истово, до рваных дыр
   всё стёрла: страсть, любовь, потерю.
   Где стих вчера прилёг - волдырь.
   разросся... Следуя примеру,
   пишу я прозу. В тишине
   уснули рифмы до рассвета.
   Что, обезьянка? Нам вполне
   подходит нынче карта эта!
  
   * * *
   "Я скажу тебе с последней
   Прямотой:
   Всё лишь бредни, шерри-бренди,
   Ангел мой"
   О. Э. Мандельштам
  
   Тоска и любовь - мои сводные сёстры.
   Живут в твоём доме без права родства.
   То ночью блуждают дорогою звёздной,
   то утром вздыхают акацией пёстрой,
   то прячутся днём за обшлаг рукава.
  
   Тоска и любовь обнажают колени,
   смущая желанием и наготой.
   То мягко скользят возле ног твоих тенью,
   то пламенем лижут сухие поленья
   в костре вожделенья о женщине той.
  
   Порок и обман - твои сводные братья.
   Стоят, подпирая косяк, у дверей.
   Мне не проскользнуть через эти объятья!
   Верёвкой тугой одиночества платье
   они перехватят на песне моей.
  
   Порок и обман задвигают засовы -
   пудовые гири безлунных ночей.
   Вспорхнувшие, страхом объятые совы,
   крылом, заслоняясь от пут птицелова -
   невинные жертвы на роль палачей!
  
   Тоскую: не вижу тебя и не слышу.
   Люблю: это выше и больше меня.
   Тоска обживает весеннюю крышу.
   Любовь к облакам поселилась повыше.
   Уход их поспешный - сиротства броня.
  
   Тоскуешь? Не видишь меня и не слышишь...
   А любишь ли? Странный, нелепый вопрос...
   В бреду моём голос твой тише... и тише...
   В саду твоём свадебно белые вишни...
   И призраком - в море Эгейском Родос.
  
   * * *
  
   Два-три аккорда.
   Черешни лживых глаз.
   Листок потёртый,
   по нотным жилам - джаз.
  
   Минор распутья
   на саксофон, на грудь.
   Будь проклят! Будь ты...
   Навек счастливым будь!
  
   * * *
  
   То ли крыша прохудилась у космоса,
   то ли Ангелы на небе расплакались -
   только смыло душу грешную в полчаса
   и потоком понесло, потащило вниз.
  
   Да по лестнице крутой, по ступенечкам,
   да по косточкам душевным, ребром, ребром!
   То ли будет впереди! Это - семечки
   по сравнению с оставленным на потом.
  
   По сравнению с уродливым будущим,
   покалеченным наивностью прошлого.
   А вослед слова - пророчища, чудища:
   "Не ищи ты лучшего от хорошего!
  
   Не мотайся по дорогам просёлочным!
   Не пытайся осчастливить счастливого!"
   Сорняками проросли годы - сволочи,
   где когда-то о любви пела иволга.
  
   Чувства накрест - заколоченной рамою!
   Буду жить, как все. Назло - зло и весело!
   И плывёт над оркестровою ямою
   незатейливая модная песенка -
  
   На басовые весенние клавиши:
   "Во спасение души утопающей!"
  
   * * *
  
   Частоколами фраз,
   бессердечностью слов
   оградим этот мир от вторженья.
   Нам любовь - не указ,
   мы мечту - на засов.
   Мы в бокалы плеснём пораженье.
   Кто из нас победил,
   кто пал Римом у ног?
   Победитель - пропащий для счастья...
   Не закусим удил,
   не изменим дорог -
   не во власти душа, не во власти!
   От щедрот мудрецов
   ты со мной согреши
   под забором любви и забвенья.
   Цокот звонких подков -
   на просторах души
   выбивает сомнения время.
  
   * * *
  
   Никогда не говори: "Никогда!"
   Только снятся нам одни города...
   Чужестранная бульварная тень.
   Примостившийся на лавочке день.
  
   Корабли к причалу жмутся вдали.
   Солнце плавает в звенящей пыли...
   И Колосс Родосский - след...или бред?...
   Как зарытый и забытый "секрет".
  
   Птицей белою парю в вышине.
   Синий ялик твой скользит по волне.
   Наблюдаю, улыбаясь судьбе.
   Ангел рядышком поёт на трубе!
  
   А по небу апельсиновый сок
   расплескал закат. На тёплый песок
   ты ступаешь. Ночь бежит за волной.
   Синей тенью я крадусь за тобой.
  
   День на лавочке сморился совсем.
   У тебя нет для меня слов и тем...
   Только сны у нас одни - вот беда!
   Никогда не говори: "Никогда!"
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"