***
В лаковой шкатулке расписной
Скромно разместились все медали,
Их отец мой получил весной,
Словно отклик из далекой дали.
Он везунчик, что не говори,
Всю войну пройти и все же выжить,
В ранах весь, и пуля все свербит,
Шрамами войны он словно вышит.

Нет уже отца давным-давно,
Старая шкатулка затерялась,
Память - разноцветное кино.
Пуля в нем до смерти ведь застряла.
Где-то воевал он под Москвой,
Что-то он за Вологдой разведал,
Кенигсберг достал своей рукой,
Халхин-Гол он вспомнил за обедом.

Может что-то было и не так,
Не упомнить таинства шкатулки,
Он любил всегда один верстак,
И точил не пули, просто втулки.
Вырезал он в дереве зверей,
Когда раны часто очень ныли.
По весне поет побед свирель,
По весне история без пыли.
25 апреля 2025