Август. За эти полгода

я не прочёл ни книги,

кроме разве "Отхода

из Москвы" Коленкура.

И всё ж хорошо мне

ехать в машине с братом,

виски потягивая из пинты.

Мы едем без всякой цели,

просто катаемся.

Если зажмурить глаза,

можно исчезнуть, хотя

я б как лёг и уснул навсегда

на обочине дороги этой.

Брат меня локтем пихает.

Что-то вот-вот случится.