Бобровские выходные

Планы строил с размахом Наполеона перед Ватерлоо:
- до обеда - царство подушки,
- потом - торт "Прага" на балконе,
- вечером - старые фильмы, как письма от добрых друзей...
Но вселенная, хихикая в кулак, приготовила сюрприз.

6:03 утра. Звонок в дверь будто набат:
"Бобров! Вы нас заливаете!"
Открываю - соседка снизу Марфа Ильинична в перьях ночной сорочки,
Размахивает мокрой тряпкой перед моим носом:
"У вас потоп! Вода течёт к нам в кухню!"
Я в панике бегу проверять - оказывается,
Мой старый кран в ванной решил устроить фонтан.

В прихожей - потоп ветхозаветный.
Новые кроссовки, в которые вложил ползарплаты,
Впитывают воду с энтузиазмом губки для мытья посуды,
Пока я бегаю по лужам в собственной квартире.

Дома настоящий перформанс:
Рыжий философ Барсик устроил инсталляцию
"Разбитая кружка на фоне кофейной лужи".
Его морда выражает:
"Ну что, творим дальше или убираем?"

Телефонный звонок. Мамин голос медовый:
"Сынок, случайно не видел мой пылесос?
Тот самый "Ракета", что я тебе давала
Ещё при Горбачёве?"
В груди холодеет. Этот пылесос -
Последний свидетель моего беззаботного детства...

Вечер. Тишина. Я - как выжатый лимон.
За окном - кромешная тьма. В душе - подобие хаоса.
Зачем эти выходные, если жизнь -
Бесконечный "день сурка" в эконом-режиме?

Но вот - спасительный звонок:
"Бобров! Шашлыки! Бери пиво!"
Приезжаю на пикник:
Дождь. Мокрые дрова. Компания с лицами,
Как у участников похоронной процессии.
А главный шеф Яйцеслав с важным видом
Демонстрирует сырое мясо:
"Ну что, гурманы, оценим стейк тартар?"

Смеюсь. Плачу. Снова смеюсь.
Это же моя жизнь в миниатюре -
Вечная борьба с ветряными мельницами,
Где я одновременно и Дон Кихот, и его оруженосец.

Но чёрт побери... Как же это по-домашнему.