Всё равно нарисую себе два листа
Очень белых, атласных - почти сирота!
Очень чистых и ясных - как небо в лесу!
Возьму ручку и всех их на стол положу.

Черновик, чистовик... Между ними рука
Волосатая, терпкая - как полоса!
Как валежник, как мох... Пальцы согнуты вниз
И готовые что-то сейчас сочинить.

Невозможно - неясно куда что писать,
Может лучше на мрамор или в кровать?!
На подушку, на стенку, на сына в снегу...
Впрочем, скоро весна и я всё ей верну.

Впрочем, скоро жена, впрочем, скоро и я.
И не очень опасная нам чепуха.