Ну что ж. Такая дата раз в году.
Хоть изменить её документально можно.
Но с каждым днем летА свои умножим
Себе ль на счастье, или на беду.

Сегодня, подытожив прошлый год,
Ты, повзрослевший на год, может, боле,
Поймёшь ушедшее за поворот,
Твоей ли волей. Или поневоле.

Что было, то ушло. Как дождь в песок.
И огорчениям не будет места пусть.
И что с того, что боль стучит в висок?
И что с того, когда на сердце грусть?

Прошедший год. Так много. И мгновенье.
Что в череде прожитых лет - дыханья дух.
И пусть "ОДИН" всегда не больше "ДВУХ".
Ты, сам себя творивший в упоеньи,
Осмелишься ли подытожить вслух
Не только радости, успехи? Но печали,
Предательство и всё, о чем молчали,
Когда штормило и цунами била,
В щепУ разрушив то, что счастьем было.

Я не судья. Как не велю другим,
Пытающимся взять фемиду в руки.
Себя усильем сотворил таким.
И сам обрек на радости ли, муки.

Тебе лишь знать. А я со стороны
Свидетелем немым, хотя тебе не совесть.
В угоду грязи и злорадности молвы
В утробе убиенна наша повесть.

Ты об ошибке говоришь? Ошибки, право,
Бывают роковыми, где тоска,
Курком взведенным у виска,
Вершит свой суд над жизнью, как забавой.
И нет руки, когда остановить
Свинец холодный сил ей боле стало б.
Рассёкший эту трепетную нить.
Прервавший между "МЫ" связь и "НАЧАЛО".

Уволь меня. Я не берусь судить.
Предательства мотивы и решенья...
Предавший в праве лишь себя винить,
Ища свои пути во искупленье.

Передо мной ли? Нет. Перед судьбой,
Которая Любви дитя дарила.
И не моя вина, что лишь тобой
Дитя погублено. И жизнь Её постыла.

Кто знает, провидение сполна
Тебе подарит в вожделенье сына.
Но вот Любовь... Вернется ли она?...
Что предана тобой. В сугробе псиной.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

А я? Сегодня речь не обо мне.
Сегодня торжества виновник ты.
Пусть не утонет он в дурном вине.
Тебе мои лишь БЕЛЫЕ цветы.