Нинквенаро : другие произведения.

Лорд с третьего курса

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Задумывалось, как стихи Рэсто к "Квартире имени Профессора", и что-то туда однозначно войдет, но - не все.

  Эпиграф:
  "По паспорту просто дурочка,
  По жизни - эльфийский лорд"
   Нион
  
  Вместо пролога.
  ...а жизнь, как окно, распахнулась весне, и все в ней капельчато-просто,
  А он босиком шагает по разнотравью...
  Он не художник, он не сказитель, он не государь и подавно:
  Он просто один очень большой перекресток.
  
  
  1. ***
   Дай Бог тебе ни с кем не делить любимых и уходящих за руку не держать.
   Дай Бог тебе не видеть ночных кошмаров, не захлебнуться в логове мертвых фраз.
   У кошки девять жизней - но кошке мало, а у тебя одна - и тебе как раз.
   (с) Изюбрь
  
  На ладони - подвеска, все просто, как в детстве, вся жизнь - одна большая цитата. А ты, поклонник великого рэндома, решаешь себя в десяти вариантах, считаешь, потея, на калькуляторе, сверяешь ошибки, зубами скрипя, и ищешь в потоках горя и радости одну иголку в копне -единственного себя.
  А небо смеется и падает в руки, смотри, как небу сейчас хорошо, а ты случайные формы звука рисуешь отточенным карандашом, ты веришь огню, и не веришь дыму, - и правда, огонь ведь больше, чем дым, - углы на листке превращаешь в изгибы и черное прочерчиваешь золотым.
  А ты поешь до боли, сливаясь со звуком, поешь весь, от ног и до головы, и весь ты подобье тугого лука, подобье натянутой тетивы.
  А ты идешь дорогой своей капризной, тебе снятся белые города, и не сердцем, не разумом, а какой-то истиной ты знаешь, что скоро придешь туда...
  
  
  2. ***
  ... а до конца эпохи - десять дней... (с) Ханна.
  
  Весна стучится холодом в окно,
  И грудь горит, вскрываема простудой.
  Да, у меня сегодня выходной
  От жизни. Кофе и немытая посуда.
  
  Мое существование - лишь сон.
  Я всем вам снюсь. Оставьте менестреля...
  Молчит отключенный нарочно телефон,
  Но в венах стук звончее его трелей
  
  Дрожит и разрывает тишину,
  И солнцем вместо кофе тянет греться...
  - Мальчишка, это ты хотел весну?
  Вставай, встречай, забыв про боль у сердца!
  
  Звенит неодолимейшая трель,
  Подобно пению стрелы в полете,
  А в двух шагах - передовой кордон эстель
  И вечная любовь за поворотом....
  
  3. ***
  Ирке и Леоне посвящается.
  
  Эпиграф первый: "... там Тулуза сдана, здесь завален экзамен..." (с) Ги
  Эпиграф второй: "... where am I now, beyond the dawn..." (c) Blind Guardian
  
  Холодно босым ногам от пола.
  Пальцам на ладах - пожалуй, хуже.
  Лорд сидит на кухне "по приколу",
  Кофе не допив, не тронув ужин.
  
  Лорд сидит и пьёт из крана воду,
  Лорду на неделе - девятнадцать.
  Лорд поет тихонько о свободе,
  Приучая душу не бояться.
  
  Холодно от форточки открытой.
  Лорд измотан и слегка простужен.
  Лорд болеет с детства гайморитом...
  Впрочем, это мелочь. Было хуже.
  
  Лорд не спит уже шестые сутки, -
  Здесь - экзамен: "Сам-то сдам, а как же Женька?",
  Там - отчаянье и холод жуткий,
  Боль в руках, застывших без движенья...
  
  Лорд сидит на кухне ночью летней,
  Струны треплет пальцами до дрожи:
  "Самый темный час - перед рассветом,
  А за ним - уже намного проще..."
  
  4. ***
  Тинвелю, Берену, Кано и Ирче посвящается.
  
  Я пишу о Вас песни. Плохие. Да, прямо на парах.
  Все слова так банальны... А, впрочем, любовь не банальной
  Быть не может - затерлась давно... Да, терзаю гитару,
  Ухитряясь терзать её редкостно немузыкально.
  
  Вас хватил бы удар от игры моей. Да-да-да-да, и не спорьте!
  Вы в отличие от своего... хм, вассала, родились со слухом.
  Да, Dm - E - Am. Всё стандартно, как горы и море,
  И, опять же, банально, как пенье стрелу отпустившего лука.
  
  Всё банально... и больно. И стыдно, что я так стандартен,
  Но сказать что-то большее - это к тому, кто умеет
  Говорить о любви и о боли красиво, и просто, и ярко...
  Не ко мне. Я - о Вас - так легко - не смогу. Не посмею.
  
  Вы прекрасны. Вы - Лорд Мой. Вы - вся моя жизнь, и не меньше.
  Вы верны, благородны, и куча других дифирамбов...
  ... Вы - мальчишка с живыми глазами и тысячей фенек,
  И у Вас "незачет" по руслиту и "хвост" по истграмму...
  
  Ваши волосы словно вобрали сияние солнца,
  Вы их - в хвост, прихватив на затылке китайской заколкой...
  Вам дано свято верить, что все, как всегда, обойдется,
  Даже если путь к счастью опять будет трудным и долгим...
  
  Вам семнадцать... Ой, нет, Вам же было на днях девятнадцать...
  ... Вы погибли - я ноль в плане дат - где-то в Первой Эпохе...
  Я завидую Вам - Вам дано никогда не бояться,
  И твердить - здесь и там - что не так уж на свете все плохо.
  
  Вы погибли в плену. Вы живете в соседней квартире.
  Очень странно, что мне это вовсе не кажется странным...
  ... я пишу о Вас песни. Плохие. Ужасно плохие.
  И показывать Вам их, конечно, ни в жизни не стану.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"