Былые времена

Стихов не мало я писал,
И годы жизни обнямал,
О том, о той, о тех, о сех,
Что волнавали больше всех.

Олесю, девушку любил,
Потом её благословил,
Писал те прозы про любовь, 
И будут позже, ещё вновь.

Про Сашу строки, много доли,
Он другом был мне крепче воли,
Он сто на пять и двадцать пять,
Одной рукой, хоть стой, хоть сять.

И про баркас подвинься малый,
Про тень и стук, японский внук,
И год тогда тянулся вялый,
ПолОжил строки я в сундук.

Даа, рассказать бы это вслух,
О чем шептали мне на ухо,
Прожитых дней кураж да скука,
Да бесполезная наука. 

О том мне стыдно рассказать,
Тем боле надо показать,
Нет, пусть строки будут наигладь,
Не стану вас я напрягать,

Отныне чаще бы писать,
Всё суть вопросов излагать,
По обе стороны кареты,
Про арбалеты, да балеты.

Да пожалуй вот и всё,
Когда-то спросите ещё,
О чём роман, а где дурман,
Гусей застылых караван.

Я напишу большую книгу,
В конце её покажут фигу,
А тем кто поняли меня,
До встречи милые друзья.