Творцы утопают в словесном бессилии,
символом коего станет покой.
И мой век растянут, как будто резиновый.
Жаль, за слова уже не репрессируют
и не бросают в огонь.

Развитие на завершающей стадии.
В статике гибнут акулы пера,
но Бог нам не рад, мы идем поступательно
дружной толпой той дорожкой, что скатертью
нелюдям выстлана в ад.

Нас больше ничто в неизвестность не гонит
и делать открытия долг не зовёт.
Мы самодостаточные априори,
долой же перо, оставайся фривольным
на фоне горящих знамен.

Я смысла в победе в войне той не вижу,
где мир с грудей павших сотрёт ордена.
Тирады всё громче, а мысли всё тише,
ведь мысль принята за греховный излишек
и нами же изведена.

Творцы оживают в словесном бессилии
там, где в война. Не наступит финал
в извечной борьбе между жанрами, стилями,
средствами. И свою лепту внести в нее
стоит, конечно, и нам.