.
.
.
 
.
.          Лишь кажется, что ты один с собой, 
.          Включив компьютер, строчки набирая, 
.          Но кто-то дышит за твоей спиной, 
.          А кто-то впереди стихи перебирает.  
.
.          И всё, что можно говорить наедине, 
.          Уверясь в скромности предмета дорогого, 
.          Теперь, пожалуй, можно лишь во сне, 
.          И не осталось ничего иного. 
.
.
.
.
.
.
.