.
.
.              *****  
.
.
.
.            Здесь многое нельзя сказать,  
.            Ведь только кажется, что ты один на свете,  
.            Как набираешь строчки в интернете,  
.            Кому-то хочешь эти строчки передать.  
.
.            И всё, что можно говорить наедине, 
.            Уверясь в скромности предмета дорогого,  
.            Теперь наверно можно лишь во сне,  
.            И не осталось ничего иного.   .
.
.
.              *****  ь
.              
.
.
.            Бывают подарки судьбы и подарки участья,  
.            И каждый подарок такой - как надежда на счастье.  
.
.
.
.              *****
. 
.
.             Ок.  
.
.            Ясный день, иль белая метелица,  
.            Будет всё по слову твоему, 
.            Лёгкая тропа кружится, стелеься,  
.            Я люлю, не знаю, почему.  
.
.             И что сравнить с волшебной простотой,  
.            С волшебной тонкостью невидимых признаний,  
.            С игрой улыбки и любви,  и состраданья,  
.            Страданья и ума за гранью той.  
.
.
.            Наверное, надо, как встарь, до земли поклониться,  
.            Прощенья просить, и за всё, что случилось,  
.            И что ещё может быть может случиться.   
.
.                Так далеко, что не услышать, не понять,  
.                И не увидеть, не узнать, не успокоиться,  
.                Что можно, что нельзя, о чём тревожиться,  
.                Что можно в этом месте написать.  
.
.                Как жаль, что я болела, не пришла,  
.                А то я тоже б постояла у стола
.                И протянула  руку, с книжкой, и приветом,  
.                И ты б меня узнал при всём при этом,  
.                И обнял и сказал: "Держись, дружок..."  
.
.
.            А только надо что прийти и улыбнуться,  
.            Обнять за плечи, можно и без слов... 
.   
.
.
.              *****  
. 
.
  
.            Золото лесов осенних, родина,  
.            День бредёт неведомо куда.  
.            Скоро встанут, сколько б там ни пройдено,  
.            Между нами города и города.  
.
.            Замелькают коммы на страницах,  
.            Песни зазвучат в туманной мгле.  
.            Не узнаешь, если что случится,  
.            Что там ни случится на земле.   
.
.
.            А кажется так просто, позвонить,  
.            Сказать, что вот и снова уезжаешь,
.            И телефон, чтоб нас соединить...  
.            Тогда б была  меж нами связь, как паутинка сетевая. 
.
.
.              *****
.
.
.
.            Никогда ещё здесь не было печальней и грустней,  
.            Никогда так мало солнца не было на дню,  
.            И закаты не казались модчаливей и  серей,  
.            Никогда так не тянуло ближе к тёплому огню.  
.
.             Может это осень, всколыхнуда все тревоги,  
.             И надежда, отступая, обнажила горечь лня,  
.             Всё равно идти, ступая, серой ветренной дорогой,  
.             Может, там найдётся радость, для тебя, и для меня.  
.
.
.              
.              *****
.
.
.
.
             Интернет, здесь многое не скажешь,  
.            Интернет, пусьынное пространство,    
.            И тепло, как незаметная поклажа  
.            Нежносьи живого постоянства.  
.
.
.
.              ***** 
.
.
.
.            Ведь тодько кажется, что ты один с собой,  
.            Включив компьютер, строчки набирая,  
.            Но кто-то дышит за твоей спиной,  
.            И кто-то впереди стихи перебирает.  
.
.            И всё, что можно говорить наедине,  
.            Уверясь в скромности предмета дорогого,  
.            Теперь наверно можно лишь во сне,  
.            И не осталось ничего иного.  
.
.
.
.              *****
.


.
.            Мир уходит в осень, дальше в осень,  
.            Только пятна яркой краски - озими,  
.            Отзвенят уставшие леса,    
.            Подберутся ближе к дому небеса.  
.
.
.
.              *****
.
.
.
.            Интернет, злесь многое не скажешь,  
.            Интернет, пустынное пространство,  
.            И тепло, как незаметная поклажа   
.            Нежности живого постоянства.  
.
.
.
.              *****
.
.
.
.            Совсем уже собралась приуныть,  
.            Но услыхала: "Вечер длинный, длинный..."  
.            С мелодией как будто бы старинной  
.            Вилась истории причудливая нить.  
.
.            И я как все, присев у камелька,  
.            Про страх и напряженье забываю   
.            И тихо чашку чая получаю  
.            Из лапок бронзокрылого жука.  
.




.              *****
.
.
.           
.            Ещё хотя бы пару дней набраться сил,  
.            Чтоб написать о чём бы мир спросил.   
.
.
.
.              *****  
.
.
.
.            И может быть мы встретимся потом,  
.            И взявшись за руки тихонько побредём  
.            По улочкам пленительным и тесным,  
.             И будем тихо говорить о прожитом,  
.            Смущённо промолчав о дорогом,  
.            О самом нежном, в мире не уместном. 
.
.
.
.              

.              ***** 
.              *****  



            И может быть мы встретимся потом,  
.            То будет осень, иди может быть зима,  
.            И будет ветер лисьим лиственным хвостом  
.            Мести дворы, дороги и дома.  
.
.            То будет осень, а зимою снежный хвост  
.            Закружит и завьюжит всё вокруг,  
.            Но нам казаться будет, что до звёзд  
.            Достать достаточно и наших тёплых рук.  
.
.
.
.              *****
.
.
.
.            Лёгкая тропа кружится, стелется,  
.            Будет всё по слову твоему,  
.            Ясный день иль белая метелица,  
.            Я люблю, не знаю, почему.  



.
.           


.            
.            
.         
.
.

.                      
.
.
.
.
.            
.
.           
.           
.
.

.
.               
.
.
.
.           
.
.
.
.
.
.
.
.
.