- Любовь...Она все еще живет во мне. Она мое дыхание. Когда любишь кого-то ваши сердца бьются в такт. Бывают даже случаи, когда сразу после смерти любимого умирает и тот кто его любил. Бывает...
- Знаешь время может излечить раны, время притупляет боль
- Знаешь, тупо... тупо так думать.
- Тупее жить, словно с клеймом в душе, тупее вздрагивать каждый раз слыша знакомые шаги на лестничной клетке, тупее обнимать каждую ночь подушку пытаясь уловить уже исчезнувший запах ее духов.
- Не тупее. Это просто любовь.
- А это просто жизнь. Она машет нам всегда стартовым флажком, подгоняя нас к бегу дальше, вперед. И мы бежим.
- Мы бежим от самих себя, от своих воспоминаний. Эта иллюзия жизненного движения дает нам надежду на то, что мы снова продолжили свою обычную жизнь. Но это всего лишь иллюзия...
- А любовь это не иллюзия? Этот образ человека, который мы храним в нашем сердце. Он порой так далек от реального человека, которого мы видим
каждый день.
- Это не настоящая любовь, скорее глюк одного человека. Со всеми бывает.
- Настоящая любовь... Бывает ли она.
- Бывает. И когда чувствуешь ее, становится не важным и не значительным все вокруг. Время, пространство, люди. Когда ее чувствуешь, у тебя открывается третий глаз. Ты видишь только суть вещей, не замечая их поверхностности, не принимая в расчет лживость слов. Уже становится невозможным лгать себе. Потому что, любя по настоящему, ты сливаешься
в абсолютном. А абсолютное не бывает лживым. Это правда.
- Я вот тут подумал, что суть все таки в том, что пережив подобное, мы перестаем быть чистым листом, летящим по жизни, по ветру, легко и свободно, ведь чья то рука ловит нас и оставляет на нас свою запись. И потом мы летим дальше, чернила стираются, но уже навсегда останется контур этого почерка, навсегда. Уже не чистый лист. Уже письмо.