Туман стелиться по земле, промозглой после долгой ночи. Первые лучи утреннего солнца медленно пробиваются через кромку леса, делая силуэты деревьев похожими на черные от времени скелеты, остовы существ, столь древних, как и сам мир.
На самой границе леса, на ветке, словно словно гигантская птица, странный вестник смерти, виден черный силуэт. Меч в его руках словно хищный клюв отбрасывал острую тень на мокрую траву.
Подхожу ближе. Это так просто - шаг, еще шаг. Пустые ножны готовы выскользнуть из моих рук в эту морось, - влажные от росы, от моих ладоней, от холода ночи.
Силуэт сдвинулся, словно стек вниз по стволу. И вот он уже передо мной, смотрит мне в глаза, этот черный человек. Черное лицо, черные руки, черные глаза... О чем он думает?
Оглядываюсь - из тумана возникают еще люди-вороны; острые клювы окружают меня, сковывают холодной цепью. Пути назад уже нет. Черная рука протягивает мне короткий клинок - принимаю его. Принимаю, как и правила, установленные не мною, не в моей игре. Это танец со смертью в котором останется лишь один победитель. И лишь он увидит закат сегодняшнего дня открытыми глазами.
Как же тяжело! Нет, не физически - морально. Не могу себя заставить впустить свой меч в тело невольного врага. Рука начинает движение к открытой, незащищенной шее - так просто перечеркнуть ее белизну кровавым провалом обнажившейся плоти, смертью. Просто... И так сложно. У самой цели рука слабеет, словно рука марионетки без хозяина. Нет провала - только тонкий штрих, жизнь торжествует! Но моя ли?
Резкая боль - и сладковатый запах крови заполняет весенний воздух. Как это странно... Люди так слабы, так хрупки.
Волосы постепенно темнеют, липнут к лицу. Пытаюсь их убрать, взгляд падает на руку - по ней стекают багряные вязкие капли. Думаю только о том, как же теперь держать меч?