Наверное, такая полоса, -
Разохается кто попростоватей,
Задумавшись, как будто он писатель,
И даже хуже этого - поэт:
Разруха, мол, и каша из овса...
(Есть рифма и получше: "колбаса", - 
Возьми хотя бы ты её, читатель)
Задумавшись (продолжу) на предмет
Того, что житие подобно зебре,
С её чередованием полос.

И я, местами будучи серебрян,
А кое-где ещё темноволос,
Спрошу: а не кончается ли зебра,
И может, перед нами только хвост?

И даже хвост, - сказал бы тот простак, - 
И хвост чернее ночи, дело худо...
Но явится тогда, невесть откуда,
С небес, из-под земли, из-за спины,
Мне голос: "иго-го" (ну, как-то так),
И груда недописанных бумаг
Воспрянет, и пошевельнётся груда,
И полосы, что были не видны,
По строчкам разольются чернотой,
И свет из  интервалов просочится,

И сделаюсь не пепельный, - гнедой!
И ясно: не конец; и зебра мчится
По тем, что на столе передо мной,
И по воображаемым страницам.