Подоконник! Залез. Открыл окно. В комнату повеял одурманивающий свежесделанный воздух, насыщенный благотворным и чудотворным для меня запахом вольфрама.
Начнем сначала.
В абстрактной стране под названием Америка, на юге колоннистического притона расположился небольшой городок с язвительным именем "Панама". Местечко, признаться, прескверное и тем не менее я живу в нем уже больше половины своей жизни.
У меня отличная семья, большая, дружная: я и мой маленький кот "Роцкер". Животное помогает расцвести уюту в доме и осознать себя, свое место в этом мире, но видимо мой кот был немного другим. Как пронести любовь к живому... Авангардисты бы назвали его вторым пришествием. Или еретики... Впрочем, мы отвлеклись.
С недавних пор я начал посещать психиатра. Не то, чтобы мне это было необходимо, скорее наоборот, она сама заставляла меня приходить на еженедельные сеансы, пить омерзительные темно-коричневые таблетки и изливать ей душу при каждом удобном случае. Ересь, да и только, ну вы подумайте. Пожалуй, в этой стране все живут по законам грозного гуманизма и почему-то каждый второй уверен в необходимости иметь при себе маленького карманного психиатра, который решал бы все ваши внутренние конфликты с самим собой. Привычка и менталитет моей страны не давали шанса выплескивать все свои скелеты в шкафу, особенно квалифицированным врачам.
Так вот, моего врача зовут Сьюзан Маргеретт Онтолло Вечеринг, нелепость какая. Имена, произошедшие от греческих Богов, стоят в ряд и дружно бранят создателей моего психиатра за столь высокопарное проявление фантазии. Именно она посоветовала мне вести дневник с записями моего скучного дня. Не знаю как мне это поможет избавиться от галлюцинаций. Но ей лучше знать, она же врач.
Недавно я перебирал вещи в большом, громоздком шкафу. Ничего особенного, просто ежедневная уборка своего помещения. Я бы, как и в любой другой день, убрал последнюю вещь, закрыл в шкаф и прошел принимать чертовы таблетки. Все бы прошло как обычный день, если бы не эта зеленая шкатулка. Бархатная, с янтарными отливами, с деревянным покроем и кодовым замком.
Шкатулка... как много для меня значила эта вещь... Помню как в восемь лет я утащил ее из маминой черной сумки. Долго же она ее искала... минут пятнадцать. Все обвинения достались дом работнице Алене, черт.. До сих пор виню себя за случившееся. Жаль ее, хорошая была...
Социально-экономические условия 2044 года гарантируют в каждом доме по 2 условно килограмма замороженных фруктов, 2 килограмма условно быстро растворимой лапши и по 5 литров условно питьевой воды. Нелепость, современное общество не нуждается в продукции питания, в ресурсах, мы, можно сказать, бессмертны, именно потому что государство не дает нам умереть, оберегая последних людей земли. Даже если твоя жизнь будет находиться в смертельной опасности, лучшие биологи и врачи найду тебя в короткий срок, реабилитируют, если есть повреждения - восстановят и заставят тебя продолжать жить. Общество истратило способности к репродукции, это перестало быть восстановимо любыми силами. Идеальный мир, который никогда не закончится... Каждый, ненужный даже, должен жить.
Кстати, мало того, что все реки в современном климате давно зачерствели и больше походят на земляной вакуум, нежели на ядро с прозрачной водой, но и природные ресурсы перестали давать плоды. Я и забыл когда последний раз срывал с настоящего дерева яблоко и, не боясь заразиться столичный DOOM-вирусом, откусывал самый сладкий кусочек. Такое название произошло из-за симптомов и побочных эффектов вируса: заразившийся покрывается темно-зелеными кровавыми рвами, оболочку его глаз вирус раскрашивает алыми оттенками, как будто геймер, пересидевший за компьютерной игрой, вышел насытиться свежим воздухом, но не смог. Таких сразу отлавливают и кладут в аппарат подавления зависимости DOOM-вируса, через неделю их возвращают к обыденной жизни, долгое время они находятся в состоянии дикой депрессии, а потом смиряются и оставляют попытки заболеть снова. Им день кое-как похромать! Даже вирус не выход в этой зацикленной идеальной жизни бессмертных, которых никто уже не убьет и каждый под древом познания добра и зла как Каин играет в шашки с Христом. Федоров. Маяковский. Зачем такой мир? И зачем в нем эта шкатулка?
За окном расстилается зыбкий железный туман. Редко встречающиеся прохожие, не знаю по какой причине отрывающие взгляды от цифровых черных зеркал, с совершенно придурковатым, нелепым видом озираются именно на мое окно. Казалось бы, летишь по небу на своем дуратском красном шаре в нелепой белой одежонке, ну и лети. НЕТ! Обязательно надо обернуться, с диким кривлянием посмотреть, вылупить новую модель органических глаз и пролететь дальше! Бессовестная тупизна! А еще самая развивающаяся страна проекта o_2 ZEMLA!
Постоянно летающие бесшумные воздушные шары не дают окончательно уснуть. Условности безопасности: если ты неудачно сделал прыжок в государственной телепортации, правительство обязано выдать тебе один суточный паек, плюс сохранить жизнь путем поднимания или спуска твоего дрянного тела на шаре. Представьте себе каждый день, смотреть из окна как фигуры бледных людей, в белых бархатных костюмах медленно плывут по синему полотну неба, поднимаясь все выше и выше к облакам на красных шарах. Хорошо им... сраму не имут...
Если бы не яркие цвета красных шаров, эти люди бы слились в однотонную подцветку неба и навсегда б растаяли в пучине вечности. Если бы вы только знали, как я хочу полететь с ними, только без места прибытия. Улететь и никогда не вернуться. Скорее всего, поэтому я так на них зол. У них есть такая возможность. У меня ее...нет.
Архитектура города мне доставляет удовольствие: тысячные круги ада непрерывно движутся наперекор всем событиям жизни. В порыве бунтарского богоборчества, психованный архитектор вырыл огромный карьер и на его склонах поместил круги дантовской адской трели. Тут живут буквально все слои пороков общества, представленные в людях. Интересно то, что на 9 кругу живут самые обеспеченные, самые богатые люди. Не знаю почему так повелось... видимо от недостатка духовного богатства. Я живу на седьмом круге. Среднеобывательское место, надо вам сказать. Давно я не перечитывал Данте... какой же порок таится на этом уровне? Ладно, сейчас не до этого, меня ждут на 6.
Я украл шкатулку и долго, упорно, на протяжении тридцати лет складывал в нее свои рукописи, записи, фотографии, мелочь от игровых автоматов, флэш-накопители и многое другое, что интересовало меня в подростковом возрасте. Не помню как, не помню когда, но шкатулка перестала приносить мне должную радость и стала обычной частью интерьера. Я вспоминал о ней только тогда, когда мы всей семьей отправлялись на новогодние каникулы на зимний курорт (да, тогда еще у меня была семья: мама, папа, две сестры) и, чтобы не заскучать по дороге, я брал из нее коллекцию своих любимых фильмов и погружался в мир кинематографического мастерства и ностальгических инстинктов. Я любил это, по особому видел картины, когда находился за рубежом, в тесной семейной атмосфере. Эх... как давно это было...Когда я последний раз звонил родителям, сестрам?... Неужели для меня потеряло смысл все то, чем когда-то дорожил? И почему я за тридцать лет ни разу не вспомнил о них? Обида...да, вполне, детская обида, которая разорвала последнюю нить наших взаимоотношений.
В шестнадцать лет я вышел из дому, после очередного скандала. Навсегда. Взяв с собой рюкзак, несколько футболок, свитер и шкатулку....
Так... надо прекращать вспоминать... поток мыслей не приведет ни к чему доброму и приятному, а хотелось, чтобы хотя бы в первой записи дневника была оставлена добрая часть себя.
Итак, я нашел шкатулку...Сейчас я загляну в нее после тридцати лет. Поверить не могу, что за столько времени не нашел возможности открыть и посмотреть в нее... и все-таки не нашел.
Открываю...
08.07.2044
Мда. Признаться трудно описывать разочарование , да и вообще я должен был писать по этому поводу вчера, но лень и.... просто лень не дала мне закончить начатое.
Перед тем, как открыть с невероятным усилием свою старую шкатулку я надеялся увидеть там слепок прошлого: рисунки, эскизы, надписи, фотографии, записки. Но судьба как всегда дала понять, что лучшего в жизни быть не может, лучшее - уже было. Открыв шкатулку , я обнаружил в ней пять тысяч долларов одной купюрой. Через тридцать лет, найдя вещь, которая была когда-то тебе близка, ближе, чем семья, в которую ты вкладывал все свое творческое сознание, которую единственную взял, навсегда прощаясь с домом, ты обнаруживаешь, что на ее глубине, на глубине твоей памяти, на глубине твоей жизни находится всего лишь одна купюра. Бессмысленная банкнота, медленно гниющая с твоим прошлым, оставляя после себя только намеченную тень в закромах шкатулки. Да, за этой полувысохшей купюрой поодаль находилась почти пустая зажигалка марки "Зеленый Алмаз", но это никак, никак не помогло...
Осадок пустого прошлого, ощущения дыма прожитых лет, не нужность не покидала меня еще очень долго, минут тридцать.
И все-таки зачем я существую? Чтобы оставить после себя, на глубине своего гроба след тела. Чтобы обернуться и сказать со вздохом: "Ну, что ж, бывает и такое", а потом пойти и выстрелить себе в голову. Глупо, все это очень глупо... Хранение одной такой шкатулки предписывает тебе парадоксальную шизофрению на почве бытового стресса. Мягкотелые люди могут с уверенностью рассказывать о таких вот штуках своим друзьям, но я себя мягкотелым не считаю.
Думаю, стоит выкинуть ту шкатулку, в которой хранится моя память. Хотя бы в честь Алены... Из уважения...
Ладно, достаточно историй. Я уже староват для такого рода подробностей. И мне категорически нужно успеть на преем к моей дорогой Сьюзан Маргеретт Онтолло Вечеринг, которая вот уже лишний час ждет меня на своем рабочем месте. К сожалению, от ожидания ей никуда не деться, с судебным приставом не поспоришь.
Дело в том, что я уже несколько месяцев прикованный ступнями к батарее. И это не какая-нибудь нелепость, не какой-нибудь вымысел, это категорическая серьезная реальность. Я давно поплатился своей свободой, давно привык как Прометей прикованный ощущать свою вину за все человечество, за слишком быстрый темп развития технологий, а летающие шары, словно орлы, клюют мою печень. А еще зажигалка напоминает мне нечеловечную силу, которую принес Прометей и поплатился, поплатился жизнью, ради людей... Может быть Прометей - это Иисус? Может каждый из нас такой Прометей и каждый из нас поплатился за огонь, за силу, за стойкость? Боги не оценили этот порыв. Мы горим в современности.
Я наказан судьбой за существования. Я слишком часто выносил ссор из избы и вот, пришло время ему вынести меня. Меня не пускают на свободу, меня не отпускают воспоминания, я чувствую, что сделал роковую ошибку, но какую... как ее исправить... как решить...этого мне никто не говорил. И я просто ждал, ждал отпущения, ждал, когда оковы батареи сами собой отпустят мою затекшую стопу и я выпрыгну в окно, на первый попавшейся красный шар и улечу к небу, к облакам, к звездам, к тому, что я уже сам не помню как выглядит. Но пока я должен спускаться на один круг ада, чтобы непрерывно врать своему врачу на протяжении двух с половиной часов. Я устал от этой терапии, устал от того, что мне необходимо подходить к окну ровно в 2:30 и падать вниз, пока прикованная нога не заставит остановиться. Я устал от заперти.
Прощай, Дневник, знаю, что больше не напишу сюда, знаю, что больше не напишу, потому что я чувствую физическое препятствие говорить не психиатру о себе. Не волнуйся, тебя поместят со всеми моими вещами в бархатную зеленую шкатулку, где ты будешь лежать на протяжении нескольких тысячелетий и тем самым оставишь в ней свой след.
...
Ну где этот чертов кот? Битый час не могу его найти. По всей квартире раздаётся отвратительная вонь от его шерсти. Наверное не стоило подпаливать ее проклятой зажигалкой "Зеленый Алмаз"
Врач ждет... ожидает... но без своего кота я не могу пойти на преем.. Не могу... Где ты, скотина?