![[]](/img/p/petrenko_l_e/pisxmodalekomudrugu/imagescat74qf1.gif)
Легка вода, сочна беда, шкварчит как жареная рыба, Но ты, привычная страдать, покоишь мир словесной глыбой. Её ворочая во рту ты удивительно спокойна, Вставать со словом поутру, и в ряд выстраивая стройный Его собратьев по стиху, - твоя извечная задача, Левша, что подковал блоху, тебе в ремеслах равнозначен. Вот так выковывая смысл, в себе выстукивая рифму, Ты отправляешь свой посыл к нераспечатанному мифу, И не написанному, а вдруг прилетающему свыше. Витает мысль, журчат слова, как дождь играющий на крыше свою таинственную песнь. И если беды, значит черным Штрихом ложится на постель эскиз от лампы закопчённой. Крестом от горя оберег в своих ладонях прочитаешь, Какой прохожий в этот век тебя в упор не замечает? Какой невиданный размах готовит завтрашний возничий? И коль тебе неведом страх, ты проживёшь в другом обличье- Синдром забытых Маргарит, сюжет непонятой Лауры, Когда ваятель твой творит лишь очертания фигуры, Намёк на чувственную связь, необустроенности быта, В тиши, где буквенная вязь и нежеланна и забыта. Где бродят звери, и людей ты днём с огнём в миру не сыщешь. Где и за тридевять земель не обрести духовной пищи. Не жить, а проживать покой, где звери-люди, и при этом Как неустроенность порой меняет все приоритеты. Из-за того, что ты-и ЕСМЬ, и дух себе на опознанье Твой голос вдруг рождает песнь, твой мозг фиксирует желанья, И твой покой неутолим, как жажда знаний в круговерти, И так тебе вольготно с ним, что жизнь становится бессмертьем. (c) Нагибина, 2014 |
|