Всё, что было днём, и всё, что сбудется ночью;

И никакой редактор - будь семь пядей во лбу -

Просчитать не сможет ту заветную строчку.

Наконец, настанет время, и я стану один

Разбирать, перелопачивая каждое слово,

Выставлять на суд строки вместо картин,

Чтобы каждый прикоснувшийся был околдован.

Чтобы, тратя силы на привычный уют,

Не меняя свой диван на дубовую плаху,

Вдруг услышать: там мои стишата поют,

И подтянуть, разорвав на груди рубаху.