Аннотация: Просто мысли кои успевают попасть на кончик грифеля.
Холодный ,колкий ветер ворвался в открытую форточку. Зябко поёжившись, в очередной раз зарёкся курить, хотя бы зимой, но зарок как и все предыдущие канул в бездонную кошелку пустых обещаний.
Закрытая наглухо форточка, мерзкое послевкусие сигареты во рту. Блин! На хрена я начал курить и ведь верил, идиот , я - сильный, брошу, всё ситуативно. Но не бросил, не смог, не захотел, привык. И теперь вынужден мёрзнуть, как последний дурак, потакая привычке.
Холод- это не самое страшное, от него можно избавиться, забившись под одеяло , набрав горячую ванну , или просто выпив горячего чая. Гораздо страшней воспоминания, от них не спрячешься , как бы глубоко не укутывался одеялом и насколько бы ни был горяч твой чай. И не так страшны сами воспоминания , сколь мысли , а что если бы поступил иначе , что если вдруг угадал следующий поворот сюжета повести своей жизни. Оказался настойчивее или податливей, нашёл бы лучший подход, нужные слова сделал что должно. Кто знает? Может где, в параллельной вселенной так и произошло, семья не распалась , или даже если распалась , то совладал с собой и не погрузился в запой на несколько лет , а создал новую. И не стоял бы сейчас перед этой форточкой прикуривая новую сигарету от окурка в старом здании ДОСААФа , размышляя о том успели бы дойти на помощь к "31" -ой если бы приказ всё же был отдан и не мечтал бы о горячей ванне и тёплом одеяле взамен потрёпанного спальника.
Последняя сигарета на ночь, не потому что спать или не курить. Просто кончились. Всё ж хоть и никудышный, но повод взять перо в руку и написать пару строк. Пусть и ни о чём. Главное писать.
Всемирное разглагольствование о предстоящем конце света обернулось очередным "пфф". Но многие уже поняли, что он то уже наступил и давно. Люди нетерпеливы и привыкли к сиюминутным зрелищам; Началась Война и вот уже в прямом эфире кровь, пожары, плачущие дети, толпы беженцев и на этом фоне объяснения очередного "праведника" , дескать для всего есть разумная подоплёка, а то что существует видимость перегиба палки , то как гриться - лучше перебдеть , чем не разглядеть под кучкой оборванцев зло всего мира.
В бытность человеком забываешь о значении запахов, жестов, направлении ветра и размера облаков. Ограничиваешь свой мир всего несколькими чувствами , да и те давно огрубели и воспринимают лишь самый малый спектр. Совершенно выбрасываешь из головы представление об искренности , надёжности ...
Так неужели быть человеком значит , быть ограниченным, ненадёжным? Ну уж нет! Лучше уж вновь обрасти шерстью, встав на лапы уйти в остатки лесов и зависеть лишь от себя , и твёрдо знать что если уж кто-то на тебя надеется , то уж точно не зря.
Мягкая поступь ночи по магистралям остывающих дорог, шелест потрескивающего асфальта уставшего от тягот дня, бесконечность горячего солнца. Ветер, гонящий поток изнурённого воздуха мягко обнимающий лицо покрытое трещинами дневного зноя.
Ночь , попутчики, сломанная машина, звёзды над безмолвным полем, растущая луна. Поиск движения. Внезапное решение, ближайший вокзал и ожидание утра. Электричка , давняя закомая из дебрей памяти, далёкие девяностые, выезды под Ростов, турниры ,дуэли, костры под вечными звёздами. Давние радости от ощущения общей свободы и единства намерения накатывает мерными волнами тёплых воспоминаний.
Сейчас -вокзал , в столь поздний час заполненный людьми в ожидании своей посадки на поезд. И где-то среди них Я.
Ветер. Сколько историй начиналось с этого слова, сколько песен было ему посвящено, не будет исключением и эта.
Ветер, ласковый, словно руки с бокалом прохладной воды после знойной пустыни. Проносясь мимо, взъерошил молодую проседь на голове.
Хорошо! Отпустив все мысли, бежать к горизонту. Наполнив грудь степным воздухом в полную ширь, вдох, выдох, вдох, выдох. Хорошо, здорово. Просто дышать. Чувствовать, как кислород наполняет кровь, что бежит бесконечной рекой под мерный стук сердца.
А перед глазами степь. Ничем не преграждаемый взгляд впивается в линию горизонта, и только марево от нагревающегося воздуха слегка колеблет её, словно вуаль подвенечного платья бросающего тень на лицо невесты, порождая загадку. И словно жених во время брачного поцелуя стремлюсь приподнять её, направляя свои стопы к горизонту. Взвалив на плечи неизменный вечный вещмешок наполненный нехитрым скарбом опытного скитальца. За годы странствий внутри не осталось ровным счетом ничего, что могло бы бессмысленным грузом пролежать без дела. Все памятные камушки, перья, бусины оставлены позади, нет ничего, только насущная необходимость. Вместо спичек - кресало и трут, вместо палатки и плаща - потёртый крепкий плед.
И уже далеко позади остался первый шаг, тот, что был сделан навстречу горизонту. А впереди только будущее и ветер, что бессменным спутником вьётся вокруг, то, трепля край свисающего с плеч пледа, то, забираясь под одежду и даря прохладу разгорячённому долгим переходом телу. Или как сейчас, словно сорвавшись с поводка, бежит не разбирая дороги, создавая волну на необъятном травяном ковре, раскинувшемся под ногами насколько хватает глаз. Вызывая улыбку, разгоняющую по лицу морщины, что тоненькими лучиками залегли в уголках глаз. И память заботливо выносит на свет картины, где сумасбродно кидался с ветром наперегонки, купаясь в потоках струящегося воздуха, отдавая всего себя этому порыву. Сейчас всё это вызывает лишь теплоту внутри; и скрупулёзно отмеривая каждое движение, продолжаю свой путь к горизонту, радуясь наличию этого бесконечно юного попутчика.