Не верю я, что зло ушло из мира -
из Готэма и прочих смрадных мест,
где люди создают себе кумира,
не в силах пронести по жизни крест.

Я не справляюсь. Коченеет в злобе
мультяшный город сказочной страны, 
а где-то потерялся добрый Робин, 
в других мышей все кошки влюблены.

И созданные музой Боба Кейна  -
Двуликий, Джокер, Ядовитый Плющ -
приходят через склеенное время
и пачкают пенаты райских кущ.

Сражаюсь, по привычке скрыв под маской
Уэйна Брюса матовый загар,
но подвиги творю всё больше наспех,
не требуя виновным божьих кар.

За Тёмной Ночью дня не видно вовсе,
и беспричинно тянет отдохнуть
от Бэтмена в его геройской позе,
что катаклизмам преграждает путь.

Взять б Альфреда - и к чёрту на кулички,
куда Макар не выгонит телят,
там, голоса улавливая птичьи,
гадать, куда же птицы улетят.

А после, улыбаясь от сознанья,
срисованной по-детски правоты,
я поднимусь на крышу мирозданья -
космическую фабрику мечты.

Там, плюнув на законы тяготенья,
механику и прочий скучный бред,
я разверну свой нераскрытый гений...

Не верю. Снова кассовый сюжет.