Мой старый Сад, мой дорогой маркиз! 
       Все Ваши химерические шашни 
       Скучнее, чем посмертный эпикриз, 
       Когда конвой ушёл уже из башни, 
       
       Когда в прицел не щурится Моссад, 
       И даже дети не находят фронды 
       В тех опусах, что сотню книг назад 
       Вы тайно отправляли из ротонды. 
       
       Так что в итоге? Только шелуха. 
       Останется лишь выдохнуть смущённо, 
       Поскольку демонстрация греха 
       Теперь официальна и законна. 
       
       И Вы, морщинист, бледен и носат, 
       Застыв у опустевшего порога, 
       Заметите, как чуден старый сад, 
       Разбитый возле Вашего острога.