Мне нравится писать стихи,
И презентовать их не для вас.
Зажигать костёр повестей и страсти,
И бесславно остужать.
Мне по нраву звать себя поэтом,
По белу свету шляться чужаком.
Писать поэмы лесу, и отдыхаться знойным вечерком.
По нраву жарить в сковородке творчества мучные рифмы,
И переделывать сто раз.
Варить в "кастрюле боли" и горечи, и страсти, и безболезнено сливать.
Однако лишь только, всё никак я понять не могу.
Почему средь сотен многих — ты выбрала меня, отдавшись дураку?