Стрига шёл туманным лесом,
Его шаг был быстр и лёгок.
Стрига шёл туманным лесом,
Над землёй почти летел.

И, с горящими глазами,
В окровавленном мундире,
Вдохновенный и бесстрашный,
Песню смерти он запел.

Его враг, уставший за день,
Мирно спал в своей постели,
И представить он не мог бы,
Сколь весёлой будет ночь.

Вспомнил Стрига, как стреляли
Втихаря в него солдаты,
И никто холодным утром
Не сумел ему помочь.

И в одной руке сжимал он
Кол, что выломал весною,
А другую отрубили
Ему подлые враги.

Кровь его уж не струилась
Из простреленного сердца,
Кровь его уж не струилась
Из простреленной ноги.

И вошёл он тёмной ночью
В дом, где спал тот офицерик,
В грудь воткул кол сучковатый,
Плюнул, молча провернув.

И ушёл, не обернувшись
На сияние пожара.
Стрига был солдат бывалый,
Как-то раз навек уснув.

А ещё тогда, при жизни,
Его звали Че Гевара,
И любой под синим небом
Его имя точно знал.

Стрига шёл туманным лесом
Боливийской буйной сельвы,
Где в могиле он без гроба
Третий год уже лежал.