Его звали Свобода- он знал путь в Небеса,
Но вселенской тоскою его светились глаза.
Он дышал вольным ветром, он ловил облака,
И поднималась в привете его большая рука.
Он был старый бродяга- доходной и больной.
И его просто так мог обидеть любой.
Спал в холодных подьездах в лютый зимний мороз,
Но от Смерти горбатой всё же ноги унёс.
А долгожданной весною он пил берёзовый сок,
И вместе с первой грозою он смеялся, как мог.
Был когда-то учитель, был весёлый, простой,
Но костёр прошлой жизни стал холодной золой.
Жизнь тянул безобидно, не умел воровать,
И никто не жалел ему на хлеб подавать.
Ему были до фени и Христос, и Коран,
Ну а лучшим подарком был портвейна стакан.
Поднимая два пальца беззубый скалил он рот,
И смеялся над этим благочинный народ.
С бородою лохматой шёл он, как бурелом,
А сырая кутузка ему была- родной дом.
Он не знал слова "стыдно", полной грудью дышал,
Но оборванным видом он так многим мешал.
А когда всё же власти и услужливый мент
В казённый дом упекли,- он прибрался в момент.
И никто уж не помнит его имя сейчас,-
Он остался Свободой для "всезнающих" нас!..
Его звали Свобода- он знал путь в Небеса,
И вселенской тоскою его светились глаза.
Он дышал вольным ветром, он ловил облака,
И поднималась в привете его большая рука!..