...Ты идёшь по песку. Песок осыпается под твоими ногами и, будто в старинных часах, неутомимо течёт вдаль - вниз, к подножию огромного холма. Наперекор песчаным струям ты вынужден беспрестанно карабкаться вверх по склону. Когда-нибудь поток возьмёт своё. Ты не знаешь, когда и как это произойдёт. Устанешь ли ты и покоришься течению или оступишься на круче и скатишься кубарем. Но рано или поздно ты окажешься там. Бескрайняя равнина примет тебя в своё лоно, заботливо укутав песчаным покрывалом.
Раньше тебя забавляло это постоянное движение. Едва тёплые мамины руки поставили тебя на песок, ты - сперва на четвереньках, а затем всё более твёрдым шагом - отправился в путь. Твоей неутомимой энергии хватило бы обежать весь склон вокруг и обратно, вдоль и поперёк, но мамины руки не отпускали тебя далеко.
С обретением свободы ты ринулся вверх. Твоего задора по-прежнему хватило бы на сотни восхождений. Но с каждым шагом склон становился круче. Не беда, думал ты, продолжая забираться всё выше. Ты не знал о коварстве песчаного склона. Когда почти, когда совсем рядом - вот, вот, дотянуться рукой. Когда вершина кажется близкой и достижимой - неожиданно срывается целый пласт и лавина мчит тебя обратно. Ты успеваешь зацепиться за край обрыва. Пытаешься отдышаться, чтобы начать восхождение заново. Ты пробуешь разные пути. Пробуешь рывком, с разбега, пробуешь плавно и аккуратно. Результат всегда один: песчаный обвал несёт тебя в пропасть.
Ты хитришь. Ты ищешь потайную лестницу, по которой, ты слышал, на свои вершины взбираются другие. Но ступеньки тоже засыпаны песком. Ты можешь разгребать песчаные завалы всё отпущенное тебе время, так и не обнаружив никогда заветной тропинки.
Силы постепенно покидают тебя. Время от времени, отчаявшись искать спасительные ступени, ты предпринимаешь новые забеги к вершине, но раз за разом тебе нужна всё большая передышка перед последующей попыткой.
А песок не останавливается ни на минуту. Песок продолжает увлекать тебя вниз, не позволяя отдыхать слишком долго. Ты продолжаешь движение, осыпая песок подошвами...
И вот наступает тот миг. Миг, когда ты ловишь себя на страшной мысли: высота больше не привлекает тебя. Не манит, не зовёт, не завораживает. В тебе есть силы на последний решительный штурм, но вершина уже вряд ли обрадует тебя и принесёт тебе счастье.
Отныне ты месишь ногами песок по инерции. Может, в надежде. В надежде на что? На то, что чувство полёта, звенящая эйфория высоты вновь вернётся к тебе? Или в надежде наткнуться на те магические ступеньки, которые наконец принесут тебе хотя бы покой? Ты не знаешь. Ты делаешь это, потому что так надо. Потому что нельзя останавливаться.