Тихий переулок одного далекого и известного всем города, что и по сей день, зовется Нью-Йорк. В Америке сейчас не спокойные тридцатые годы и по таким вот тихим переулкам честный люд ходит не часто. Пристрелят ведь. Вот здесь мы и видим этих двоих, шляпы, плащи все как полагается, вод только один держит руки в карманах, а второй не снимает перчаток да сейчас, когда на дворе лето. Они здороваются короткими кивками и фразами. Быстро заводят разговор, кажется о какой-то девушке. Шутят пошло, очень пошло. Долго смеются. В этот момент где-то в отдаление послышались сирены полиции... "Блин опять всю операцию срывают..."- шепчет Джон у меня за спиной, пока наши подопечные прощаются.
Ночь 2.
Тот же переулок. Прошло два месяца, эти двое не встречались не разу за этот срок. Лично, по крайней мере. Посыльные, общие друзья, одна на двоих женщина... только так они могли бы общаться. Слежка подтвердила. Два месяца этой почти без результатной слежки... И вот после столь долгого срока снова этот переулок. На этот раз лица обоих серьезны. Оба явно нервничают... Не здороваясь, они начинают ругаться. Поминают всех живых и мертвых родственников друг друга, в разных позах, с животными, машинами, другими мертвецами... Спорят по поводу девушки и каких-то денег. "Вот это уже интересней..." - шепчет, пристукивая зубами, Джон, он явно легко оделся для этой осени...
Кричат друг на друга еще минут пять. Потом, плюнув под ноги своему оппоненту, человек в перчатках уходит прочь, я бы даже сказал уноситься. Оба явно озлоблены...
Ночь 3.
Два дня спустя. Это их третья встреча. Сегодня будем брать. Они кстати поменяли место встречи, теперь это заброшенный склад. Первая машина въезжает. За рулем господин "без перчаток". Он останавливается на середине склада, выходит из машины закуривает, ждет, внешне он кажется спокойным, даже уверенным в себе. Вот въезжает вторая машина... "Джон будь на готов..."- шепчу я, поправляя шляпу. Машина N2 подъезжает почти в упор к первой, хозяин которой уже докурил и убрал руки в карманы. Из подъехавшей колымаги выскакивает человек в перчатках. Он без шляпы взъерошен, плащ на распашку. Глаза пылают от злости. Второй доволен. Он усмехается. И тут же ему в лицо врезается брошенный первым конверт, из которого на землю начинают высыпаться деньги... Лицо искажается в гримасе боль и злобы, из кармана медленно выплывает рука с пистолетом. "Пистолет! Джон быстрей!"- только и успеваю прокричать я, прежде чем слышу выстрел. Человек в печатках пытается уклониться, и пуля пробивает его левое плечо. В правую же руку раненого, прямо из рукава выпадает нож. Такой, длинный и тонкий, похожий чем-то на шило. Его владелец быстро кидается вперед, гремит второй выстрел... Два тела падают рядом, сюда на грязный пол этого чертового склада. Может даже показаться, что они обнимаются... Если бы не лужа крови под их телами. Пуля в грудь и нож в горло и они умирают рядом, два заклятых врага, что виделись лишь третий раз в жизни. "Так бывает..."- сказал Джон.
P.S.
"Уж не знаю, что и сказать. Наверное, именно так хотел бы умереть и я, не от рук врага, что становиться твоим посмертным другом" - сказал я, перед тем как прибыло подкрепление.