(Erixxx) Прохоров Александр Вячеславович : другие произведения.

Шеф-повар из Преисподней

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Юридические услуги. Круглосуточно
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Игорь Соколов отправился в Америку в рабочую командировку. Он и предположить не мог, что обычное с виду кафе, в котором он остановился перекусить, станет местом, где посетители сами становятся обедом. Теперь, чтобы выжить, ему придётся заглянуть в пасть самой Преисподней и пройти через невообразимый кровавый кошмар.
   Глава 1
  
   Полицейская машина, сверкая красной мигалкой, но с выключенной сиреной на большой скорости двигалась по шоссе No 27, что соединяет в штате Флорида в районе Lake Okeechobee округа Хайлендс и Хендри.
   За поворотом, после Гаррисберга, когда пригороды калифорнийско-испанского стиля остались позади, по обе стороны от шоссе потянулись апельсиновые рощи. Пару раз, мимо промелькнули заправки на которых сейчас было пусто. Встречного транспорта не было, хотя обычно это шоссе всегда, в любое время суток бывает весьма оживленным.
  До полуночи оставалось меньше двадцати минут, когда автомобиль достиг поворота от которого на восток идет прямая трасса на Мар-Хейвен.
   На повороте, в ночи мелькало много красно-синих сигнальных огней. Они оставляли причудливые пляшущие тени на асфальте. Здесь было три полицейских машины, один микроавтобус скорой помощи, машина коронерской службы и пара темно-фиолетовых вытянутых катафалков. На месте происшествия шла обычная для данной ситуации работа.
   Среди правоохранителей шериф был сразу узнаваем. Джордж Аркхем. Высокий белый мужчина лет 45-ти, с вислыми усами, крепкий, широкоплечий, хотя с уже наметившимся брюшком. Его широкополую шляпу украшала здоровенная звезда с позолоченными гранями. Солнцезащитные очки, в это время суток не нужные, торчали в нагрудном кармане форменной серо-зелёной рубашки. Он ходил туда-сюда, энергично распоряжался. Появление еще одной полицейской машины сразу привлекло его внимание. Он пошел на встречу. При этом вид его был слегка озадаченным.
   Из машины выбралась женщина. Молодая, стройная, возможно ей не было ещё и тридцати. Чертовски красивая. Шериф Аркхем, даже слегка обалдел. И не только из-за её внешности. На ней была форма, схожая с формой шерифа, только более серых оттенков. Звезда над правым нагрудным карманом была с внутренним кругом и серебристой.
  Она полицейский? Его коллега?
  Да, с такой мордашкой и фигуркой, не в полиции работать надо, а моделью в каком-нибудь журнале мод. Или сразу - прямиком в Голливуд!
  Волосы чуть волнистые до плеч. Цвет - блонд. Особенно, привлекали внимание глаза с необычным фиолетовым оттенком радужки. Ну и полненькие, сексапильные губки! С ума сойти...
  - Миссис...
  - Мисс - поправила она.
  Разглядев ее полицейский значок внимательнее, шериф удивленно произнёс:
  - Округ Хайлендс? Кто, вы?
  Она показала своё удостоверение. Айрин Мак-Грин. Помощник шерифа.
  Джордж Аркхем поморщился. Первое наваждение от её внешности улетучилось. Да, чертовски смазливая девчонка! Ну и что? Это одно, а работа - совсем другое. Аркхем, был явно недоволен прибытием гостьи из соседнего округа, хотя и своего коллеги. Хорошими манерами шериф не отличался. Ещё, и ночка такая не простая... Так что, совершенно не церемонясь, он грубо спросил:
  - Ну и какого черта вас сюда принесло, мисс. Что вам тут нужно?
  - Я вообще-то, ваша коллега.
  - И что? - хмыкнул он. - Чем вызван ваш визит?
  - Меня направил сюда Йен Олди - шериф округа Хайлендс.
  - Это я понял. Но не понял, за каким чертом.
  - Есть все основания полагать, что ваш инцидент такой же, как был у нас две недели назад.
  - Я слышал про взрыв газового баллона в ресторане "Хой Брайс" в вашем округе, - кивнул шериф Аркхем. - Но это не то же самое дерьмо, что здесь.
  - Почему, вы так решили?
  - От ресторана, что-то уцелело. Здесь же полное дерьмо.
  - Могу я взглянуть?
  - Хорошо, - немного поколебавшись ответил шериф. Но сразу вам говорю, мисс - это моя зона ответственности. Я сам буду вести расследование.
  Они вдвоем прошли за оцепление и приблизились к правой стороне шоссе, где зияла воронка диаметром шагов в сто.
  - Ого, - сказала она.
  - Вот вам и ого! А еще шесть изувеченных машин и четыре трупа. Это, по-вашему чертов газовый баллон? Я уж не говорю о людях, что были внутри.
  - А кто-то был внутри кафе?
  - Откуда вы знаете, что здесь было кафе?
  - Навела справки, - уклончиво ответила она.
  - Шустро вы работаете..., - неохотно признал он. - Да, было кафе, мать его. Кажется, "Сладкая Плоть" называлось. Странное название, не находите? Круглосуточное. Надо полагать на момент взрыва там находились пара-тройка из обслуживающего персонала и несколько посетителей. Правда, их останки мы пока не нашли. Погибли четверо на парковке от ударной взрывной волны.
  - А как давно здесь находилось придорожное кафе? - спросила Айрин.
  - Если наводили справки, должны были знать, - буркнул он.
  - Я не углублялась настолько сильно.
  - Не знаю точно, - немного помедлив, ответил шериф. - Недавно открылось. Дней пять-шесть где-то. Да-да, я проезжал тут недавно. Дней пять.
  - Много, вообще посетителей бывало?
  - Да, бывали. Место хорошее. Но я сам, ни разу, так и не заехал сюда. Времени не было.
  - Есть свидетели взрыва?
  - Есть один. Мужчина. Он ранен. Сейчас повезут в Кливистон - в госпиталь Хендри.
  - Можно поговорить с ним?
  - Сам бы хотел, но медики против...
  - Идемте, - решительно и даже резко бросила она.
  - Эй куда?
  - Быстрее!
  - Какого чёрта, мисс!
  Ему, почти пришлось бежать за ней.
  Они приблизились к машине скорой помощи. Один из санитаров, уже закрывал задние дверки фургона. Айрин бесцеремонно оттолкнула медика и распахнула дверки настежь.
  На каталке лежал мужчина лет 30-ти. Короткая стрижка, светло-русые волосы. Приятные черты лица, но без каких-то особых примет. Чёрная замшевая куртка и серые джинсы порваны. Края одежды все обгорелые, лицо местами в саже. И брызги крови есть. Левая рука забинтована от запястья до локтя. Мужчина был слегка бледен. Но, в сознании. Рядом сидел еще один медик. Он возмутился:
  - Это что? Что вы себе позволяете?
  - Мне нужно немедленно допросить этого человека! - выпалила Айрин.
  - Как это допросить? - возмутился шериф. - Это моя работа.
  - Я не рекомендовал бы, - сказал санитар. - Раненый в шоке, потерял много крови. Завтра поговорите.
  - Нет времени ждать! - вскричала девушка.
  Она, была как-то странно взволнована. Но шериф Аркхем, рассерженный тем обстоятельством, что на его территории кто-то лезет вперед него, не обратил внимания на эту странную нервозность коллеги. Вопросы власти и субординации заботили его сейчас больше.
  Так что, шериф довольно таки бесцеремонно отпихнул Айрин и сам влез в фургон. Уселся там на лавочке-боковушке с видом хозяина, который никому и ничего здесь не уступит.
  - Сэр, - обратился он к раненому. - Вы, можете ответить на мои вопросы?
  Тот кивнул, хотя по его виду было ясно, что он совершенно не расположен к общению.
  - Ваше имя?
  - Игорь... Игорь Соколов.
  Шериф Аркхем и Айрин, разом удивленно переглянулись.
  - Я из России, - добавил мужчин, увидев их реакцию.
  - Ни черта себе! - вскричал шериф. - Еще русского мне тут не хватало!
  Он помолчал пару секунд.
  - Ладно. Твои документы.
  Тон Аркхема изменился. Нет, не стал враждебным или резко грубым. Но, уже никаких тебе обращений на "вы" или "сэр".
  Соколов вытащил из внутреннего кармана куртки загранпаспорт с визой на въезд.
  Шериф бегло просмотрел данные.
  - Так-так. А где проживешь?
  - Санкт-Петербург.
  - Не далековато ли тебя занесло, сынок? Зачем к нам пожаловал?
  - Я по работе.
  - Что за работа?
  - Торговля. У нас контракт с вашей Estée Lauder Я менеджер по поставкам.
  По-английски, этот русский говорил весьма сносно. Акцент, был слышен, конечно, но слух не резал.
  - Так, ладно, - кивнул шериф. - Можешь, хотя бы вкратце объяснить, что здесь случилось?
  - Кафе взорвалось.
  - Хм...Это и так очевидно. Как все случилось? Ты видел это? Где сам находился?
  - Я был в двадцати, может тридцати шагах. Только отъехал на стоянку, только вышел из машины и тут...Бах!
  - Какая из машин твоя?
  - Белый седан. Номер XV77QFA. Но от него мало что осталось. После взрыва машина загорелась.
  - Проверь, - бросил шериф помощнику Стиву Джонсону, стоявшему снаружи фургона. Затем, снова обратился к Соколову.
  - Так значит, сам взрыв, ты не видел?
  - Я был спиной к кафе. Обернулся, а там столб огня из земли. Что-то резануло по руке. Машину и меня отбросило. Я потерял сознание. Очнулся когда Скорая приехала.
  - До взрыва, что-то подозрительное видел? Может, слышал? - спросила Айрин.
  - Шипение газа? - уточнил Аркхем.
  Русский несколько секунд молчал, словно не был уверен с ответом, но потом выдал:
  - Знаете, словно бы корабельный гонг. Как на морском судне перед обедом.
  - Что?! - поразился шериф. - Какой к черту обед? Если взорвался баллон с газом, ты должен был услышать шипение.
  - Нет, ничего такого я не слышал.
  Но его ответ, не был уверенным. Русский нервничал, причём едва ли из-за самого взрыва. Что-то было ещё. Айрин подметила это.
  - В кафе были посетители? - спросила молодая женщина. - А персонал? Сколько их было?
  Впервые с начала разговора с полицейскими, пострадавший более внимательно рассмотрел женщину в форме. По его реакции было видно, что красота Айрин, не оставила русского равнодушным. Её внешность и полицейская форма вызвали реакцию, примерно такую же, как у шерифа Аркхема.
  - Не знаю, - помедлив произнёс он. - Я не входил в кафе. В окне раздачи заказал пиццу. Пока заказ готовился, отъехал на стоянку. И тут - взрыв.
  - Куда направлялся? - спросил Аркхем, бросив сердитый взгляд на Айрин.
  - В Майами.
  - С какой целью?
  - Я же говорил: работа по контракту.
  - А здесь зачем?
  - Проездом. Я ехал из Орландо.
  - Машина твоя?
  - Нет, взял на прокат.
  - С тобой был кто-нибудь?
  Русский ни сразу ответил. Была, какая-то секундная заминка.
  - Нет шериф.., сэр, я был один.
  - Уверен? - на русского Аркхем смотрел, теперь с ещё большим подозрением.
  - Конечно, как можно быть в этом неуверенным?
  - Тебе, лучше говорить мне всю правду.
  - Я и говорю правду.
  - Были с собой какие-то вещи?
  - Вещи? - переспросил Соколов.
  - Оружие, например? Наркотики?
  - Нет, сэр, что вы! Мои вещи в рюкзаке. Соколов кивнул на небольшой походный рюкзак, стоявший в углу рядом с каталкой. Шериф поднял рюкзак, заглянул внутрь. Ничего подозрительного: сменная одежда, гигиенические принадлежности, бутылка Колы, немного наличных.
  - Хорошо, - кивнул шериф, возвращая рюкзак на место. Но по выражению его лица, было видно, что он немного разочарован. Хоть, какой бы ни будь повод, чтобы прижать этого русского.
  Их разговор прервал второй, подбежавший помощник - Дэн Хемфри.
  - Сэр, там начальник пожарной команды спрашивает.
  - Какого дьявола? Не может подождать?
  Шериф Аркхем повернулся к русскому.
  - Ок-кей. Сейчас, тебя отвезут в госпиталь. Позже, продолжим. У меня есть еще вопросы.
  Шериф выбрался из фургона, проигнорировав косые взгляды санитаров, недовольных тем, что шериф, вопреки их мнению, все же провёл допрос.
   Дверцы захлопнулись. Загудел мотор и, объехав транспорт канониров, неотложка покатила по шоссе в сторону городка Кливистон.
  Шериф проводил ее взглядом, потом нахмурился и повернулся к девушке.
  - По какому праву, вы мисс задаете вопросы потерпевшему?
  - Я, лишь хотела уточнить кое-что.
  - А я вам, так скажу: все уточнения, всю информацию вы будете получать только от меня.
  - Я не...
  - Насколько я понимаю, никто не уполномочивал вас вести расследование в моем округе. Так? Вы здесь только для того, чтобы получить некоторые сведения в рамках расследования. Ну, а расследование этого инцидента - моё дело. Это ясно?
  - Ясно, шериф, - кивнула Айрин.
  - Отлично. Тогда, попрошу вас покинуть место происшествия.
  - Может, позволите осмотреть воронку?
  - Нет! Сначала ее осмотрят эксперты.
  - Я могла бы...
  - Нет, - отрезал шериф. - Все сведения о ходе расследования, вы получаете только от меня. И то, если я сочту нужным дать вам их.
  Айрин выглядела слегка расстроенной.
  - Сэр, такой подход не приблизит меня к пониманию произошедшего.
  - Я все сказал. Отправляйтесь в город. В гостинице, наверняка найдется свободный номер. Как, что-то станет известно, я вам позвоню. Номер вашего телефона, кстати.
  Она продиктовала шерифу свой номер и тот внес его в память своего мобильника.
  Девушка, была явно недовольна тем, как всё складывается. Но, она прошла к своему авто и вскоре последовала за неотложкой.
  Шериф проводил ее недобрым взглядом. Свалилась же эта девка ему на голову. Будет теперь, везде свой нос совать. Как будто проблем мало. Да, за последнюю неделю в округе чёрт знает что творится. Люди исчезают бесследно.
   Два бомжа, что обитались на окраине Кливистона пропали. Шериф их хорошо знал. Оба безобидные. Ну, выпьют иногда немного, пошумят где-нибудь у магазина и всё. И вот, исчезли с концами.
   Ну, так может и чёрт бы с ними - с бомжами! Мало ли, куда их унесло по пьяни. Но, когда одна молодая мать с новорождённым ребенком исчезли, стало уже не до шуток.
   Потом, трое детей исчезли. Всем по десять лет. Из школы возвращались, и домой так и не пришли.
   Далее, молодой клерк пропал из торгового центра. Не вернулся на рабочее место после обеденного перерыва. И домой вечером, тоже не явился.
   А день назад исчезла целая семья из пяти человек! Там только один дед остался. Уехал порыбачить. Отсутствовал три часа, а когда вернулся, дома никого. Он то и сообщил в полицию.
   В пропавших за последние несколько дней, также числились две молодые наркоманки, подрабатывавшие проституцией на трассе; рабочий с предприятия "Риджони-Лан" тридцати шести лет; и учительница начальных классов, работавшая в школе "Лит-Бэрри". Все эти люди, как нормальные, так и опустившиеся по социальной лестнице были настолько разные, что связать все пропажи в некую единую систему было проблематично. Но система была. Шериф знал это, но пока не мог чётко и последовательно выстроить расследование. Ну, а сегодня, словно проблем было мало, ещё и кафе это чёртово добавило! Будь оно не ладно!
   От невесёлых мыслей шерифа отвлёк помощник Дэн Хемфри.
  - Сэр, мы нашли кое-что.
  - И что же?
  - Ботинок, сэр.
  Помощник показал мужской ботинок из искусственной кожи местами обгоревший и дырявый.
  - Черт и это единственная наша улика?
  - Зато какая!
  - В смысле?
  - Ботинок того парня. Русского.
  - Ботинок русского?
  - На его второй на ноге, был такой же.
  - Ты уверен?
  - Абсолютно.
  - Погоди-ка, получается...
  - Получается, он соврал нам, шеф. Он находился прямо возле кафе во время взрыва, а не в тридцати шагах, как он говорил.
  - Возможно, ли чтобы ботинок с него сорвало и отбросило туда? - предположил Аркхем.
  - Исключено, - Дэн Хемфри покачал головой. - Во-первых далеко. Во-вторых, взрывная волна пошла бы в другую сторону. И ботинок не лежал бы возле самой воронки. И не отлетел бы в противоположную сторону от воронки.
  - И что это значит?
  - Пока не знаю. Возможно, он потерял его когда, например выбирался из окна кафе, или отлетел от заведения во время взрыва.
  - Выбирался из окна? - удивился Аркхем.
  - Это только предположения, сэр. Но потерпевший в любом случае соврал. Это точно.
  - Вот, сукин сын! - Шериф стиснул кулаки. - Я не стану ждать, пока этот говнюк придет в себя. Нужно допросить русского снова, немедленно. Вы с Джонсоном тут все заканчивайте, а я в город.
   Шериф отошел к своей машине, включил рацию и позвонил в участок. Ему ответил один из дежурных - Дуайт Диган.
  - Сэр?
  - Дуайт, у нас тут настоящая задница. Но я не об этом. С тобой там кто? Хэлмарт, кажется?
  - Да, сэр, Рон Хэлмарт.
  - Отлично. Скажи ему, чтобы немедленно ехал в госпиталь. Сейчас туда доставят потерпевшего. Это русский. Игорь Соколов.
  - Русский? - изумился Диган.
  - Да, черт возьми. Русский. Чего, ты так удивляешься? Русских не видел?
  - Ни одного, сэр. Разве, что по телеку.
  - Ладно, хватит трепаться. Передай Хэлмарту, чтобы дежурил у входа в палату, куда этого русского положат.
  - Могут быть проблемы с этим русским?
  - С ними всегда проблемы. Да, черт возьми. В его показаниях есть несостыковки. Так что, глаз с него не спускать.
  - Сэр, а если...
  - Всё, хватит вопросов, отправляй Хэлмарта в госпиталь.
  
  
   * * *
  
   Палата, в которую его поместили, была одноместной. Все здесь было удобным и комфортным. Акриловые обои и линолеум на полу выдержаны в одной палитре - теплый персик. По центру находится койка за изголовьем которой у стены всякая диагностическая аппаратура и монитор. Напротив койки, у противоположной стены шкаф с зеркалом для одежды. Справа от него небольшой буфет и узкие полочки с несколькими цветами в горшках. Прямо, домашний уют. Слева у окна кресло и диванчик для удобства посетителей. Слева от кровати тумбочка для лекарств и личных вещей. Там же небольшой светильник в форме лампадки. На потолке дисковидная лампа на гибком штативе. Сейчас, правда она выключена. Источник света полная луна. Её мягкий чуть рассеянный свет льётся в палату через открытое окно.
   В общем, лежи себе, отдыхай. Однако же, Игорь не мог найти себе места. Лежать сейчас, после всего, что случилось, он не мог. Да и кто бы смог?
  Ситуация была препаршивой. Приехать в чужую страну и так вляпаться! Если бы не ранение в руку, он убрался бы от того чёртового кафе, точнее от воронки, оставшейся на его месте до приезда полиции. Оно и понятно: с полицией, лучше не связываться.
   Он видел по глазам шерифа, что тот весь на подозрении. Хорошо ещё, что про Бэтти не рассказал. Или стоило рассказать? Вот, чёрт! Сообрази-ка в такой момент, как правильно действовать. Всё же, лучше держать язык за зубами. Интересно, смогут ли полицейские узнать, что он был не один, а с Бетти? Узнай копы о ней, пришлось бы многое объяснять. Слишком много странных и неудобных вещей. Например, как и при каких обстоятельствах Бетти погибла.
  Бетти... ужас...бедная девчонка.
  Перед глазами так и стоит эта сцена. Она кричит и бьётся в агонии, объятая пламенем. Её сжег живьём какой-то чёртов, больной на голову ублюдок. Крайне странный и уродливый тип. Небольшого роста горбун, но широченный в плечах, как тумба. Рожа вся какая-то перекошенная, длинный горбатый нос. Зубы очень крупные и торчат вперед из под верхней губы. Глаза красные, какие-то, совершенно безумные - не человеческие. Может, так показалось в бешеных всполохах огня? Может...
   Но, уж точно ничего человеческого не было в хохоте этого безумного ублюдка, когда он направил на Бетти струю пламени. Убийца использовал, что-то вроде здоровенной газовой горелки. Руки у него были длинные, и судя по всему, безумец этот был чертовски силён, если мог так таскать и орудовать той штукой.
  Его - Игоря, он тоже бы сжёг. Просто, Бэтти оказалась ближе. Что еще оставалось, как не защищаться? Игорь вбежал в помещение типа кладовки, увидел там здоровенный газовый баллон, почти цистерну, ну и повернул вентиль. Потом, осталось только несколько секунд, чтобы выбежать из кладовки и рвануть к открытому окну, что было в конце коридора. В него то, Игорь и сиганул рыбкой. Безумец продолжал хохотать и пустил струю огня вслед беглецу. И тут полыхнуло. Спину обдало жаром.
   Бах! И всё! Где стояло кафе, теперь воронка. Жаль Бетти. Жаль нескольких человек, что были в момент взрыва поблизости и в самом заведении. Ещё, работники кафе...
  А вот их - не жаль. Среди этих работников не было ни одного нормального.
   Кассир, он же за официанта и бармена: тощий, лысый, с костистым, крайне неприятным лицом. Впавшие глубоко в череп мутные глаза. Сушеная вобла, одним словом.
   Девка на заказе напитков и пиццы: толстая с бритой башкой, вся какая-то лоснящаяся, словно намазалась везде жирным плохо впитывающимся кремом. Вроде и улыбается, а глаза, как у кобры. Губищи вздутые ярко-красные, мокрые. Тьфу!
   Уборщик там ещё, был. Угрюмый тупой боров, заросший, как зверь, с маленькими глазенками на выкате.
   Но хлеще всех повар на кухне. Вот туда-то, на эту проклятую кухню и не следовало соваться. Не нужно было видеть то, что он там увидел.
   Повар там был, громадного роста и с огромным выпирающим брюхом. Рожа зверская просто, морщинистая и красная, словно от угара, как и открытые до локтей ручищи. Глаза, тоже красные, аж светятся слегка. Это вообще нормально? Или такой отсвет от потолочной лампы исходил? А чёрт его знает! Губы у повара, были толстые, как-то вперёд вывернутые и зубы громадные, тоже торчат вперед, как у того мерзкого ублюдка с горелкой. Может, они родственники?
   Повар был занят делом: разделывал на доске пальцы. Человеческие пальцы. Разрубал их большущим тесаком. Наносил короткие, быстрые и выверенные удары.
   Соколов, едва успел осознать это и застыл, похолодев от ужаса, как на кухню с другой стороны вошла Бетти. Она, тоже это увидела и закричала. Не нужно было кричать. Не закричи она, возможно бы удалось улизнуть по-тихому.
   Повар не испугался от того, что его застали. Да, что там, даже не встревожился. Он оторвался от своей кровавой работы, словно нехотя, и в упор посмотрел на Игоря. Глаза с красными, как угли зрачками не мигают. Зловещая ухмылка искривила губы. Зубы вылезли ещё больше, аж до десен. Повар ничего не сказал, но вытянув вперёд руку с тесаком в направлении Соколова, вполне обозначил свои намерения.
   Слева от входа находился небольшой металлический столик и на нём подставка со столовыми приборами. Там были и ножи. Игорь выхватил один. Не такой большой, как тесак повара, но всё же лучше, чем оставаться с пустыми руками.
   И тут, откуда ни возьмись, вылез тот урод с горелкой. Возможно, он выбрался из под стола. Игорь так и не понял. Бэтти оказалась к нему ближе и превратилась в живой, кричащий факел.
   Сейчас, меря нервными шагами палату, Игорь понимал, что расскажи он всё, как было, станет только хуже. Кто поверит ему? Американская полиция? Ага, держи карман шире! Он русский и его по любому обвинят. Если бы не работа, хрен бы он поехал сюда в эти чёртовы Штаты. Полиция, наверняка все перевернет. Скажут, что это он убил Бетти и подстроил взрыв, чтобы замести следы.
   Эх, убраться бы отсюда без лишнего шума. Да вот, только как? Раненая рука это пустяк. Он и с такой рукой свалил бы из госпиталя. Но, проблема была в полицейском, что торчал сейчас за дверью. Что-то тихо в коридоре. Может, ушёл?
   Игорь осторожно приблизился к двери и приоткрыл её. Нет, мать его. Не ушёл. Сидит на стуле в коридоре. Коп лет тридцати с маленькой окладистой бородкой. Широкополая шляпа, флоридская зелёная униформа.
  - Сэр, оставайтесь в палате.
  - А если мне в туалет? - спросил Игорь.
  - В вашей палате есть санузел. Воспользуйтесь им.
  - Я что, арестован?
  - Нет, сэр, но у меня приказ: охранять вас.
  - Чей приказ?
  - Шерифа Аркхема.
  - А где он сам?
  - Скоро будет здесь.
  Вот чёрт! Что-то здесь не то. Соколов закрыл дверь и снова нервно заходил туда-сюда по палате. Шерифу не терпится до утра. Хочет продолжить допрос. Неужели, что-то копы нарыли? Неужели шериф о чём-то догадался? Только бы не спалиться. На какой-нибудь ерунде, мелочи, запросто можно спалиться.
  Постой-ка, нож!
  Игорь похолодел. Про нож, то он и забыл.
  Соколов метнулся к шкафу в котором была его куртка. Во внутреннем нагрудном кармане нож. После взрыва Игорь припрятал его, заслышав вой полицейских сирен. Хорошо, что шериф не отдал приказ обыскать его. Были бы неудобные вопросы.
  Нож застрял, проткнув ткань кармана изнутри. Ладно, плевать, куртка всё равно в хлам. Тем не менее, он надел её - от окна тянуло прохладой - и вытащил нож. Впервые внимательно осмотрел его. Лезвие со странным льдисто-голубоватым отливом, среднее по ширине, и в длину сантиметров двенадцать. Рукоятка чёрная, как смоль, легкая и вроде бы костяная. Небольшой такой ножик, удобный, но лучше от него избавиться.
  Куда бы деть его? Может, в окно выбросить? Э, нет, там точно найдут.
  Игорь нервно оглядел палату. Взгляд остановился на койке.
  Может, под матрас сунуть?
  Если найдут, скажет, что знать не знает откуда там нож. Вот, ещё что! Надо свои отпечатки с рукоятки стереть. Да-да, поскорее от отпечатков избавиться.
  Чем стереть? В настенном шкафчике было полотенце. Игорь воспользовался им, когда смыл следы крови и копоти на лице. Соколов рванулся к шкафчику. Нужно действовать и не терять ни минуты.
  И тут со стороны окна раздался шум.
  Игорь чертыхнулся и быстро сунул нож обратно в карман куртки. Снова шум. Да, что там такое? Он повернулся в сторону окна и остолбенел. К нему в палату влезла та самая полицейская красотка, что была с шерифом Аркхемом. С подоконника она ступила прямо на диван, потом на пол.
  - Привет.
  При других обстоятельствах Игорь, несомненно, порадовался бы встрече с такой "барби". Но сейчас... Время за полночь, женщина-полицейский проникает в больничную палату через окно, а не входит нормально через дверь. Это было не просто странно, а пугающе странно. Видя его реакцию, она сказала:
  - Успокойся. Всё нормально. У меня к тебе всего несколько вопросов.
  - Почему через окно? - спросил Игорь. - Кстати, ведь здесь третий этаж.
  - Рядом, есть пожарная лестница, - объяснила Айрин. - Что касается визита... Скажем так, у нас с шерифом Аркхемом возникли некоторые разногласия. Так что я здесь неофициально.
  - Вот как? - Игоря вся ситуация напрягла ещё сильнее. - Если всё не официально, я не обязан отвечать.
  - Не обязан, - кивнула она. - Но тебе лучше поговорить со мной. Для твоей же безопасности.
  - А мне, что-то угрожает? - Игорь решил наводящими вопросами разведать обстановку. Наверняка, эта полицейская, что-то знает. - Меня в чём-то подозревают? Будут какие-то обвинения?
  - Шериф Аркхем, безусловно, что-то предъявит тебе, - ответила молодая женщина. - Ему нужно проводить расследование. Понадобится виноватый. Ты для этого вполне подходишь. Я же, хочу помочь тебе.
  - Почему, я должен верить вам, мисс? - насторожился Соколов.
  - Можешь не верить. Хочешь общаться с шерифом - дело твоё.
  - Он, кстати, уже едет сюда, - сообщил Игорь.
  - Правда?
  Информация о скором визите Аркхема, полицейскую совершенно не обрадовала.
  - У нас, совсем мало времени, - быстро и полушепотом заговорила она. - Скажи, когда ты был в кафе, видел его?
  - Его? - Игорь опешил. - Кого?
  - Сам знаешь.
  - Я не знаю. Откуда мне знать?
  - Нет, ты знаешь, - настаивала она, отлично видя его нервозность.
  - Ни черта я не знаю. О чём вы? Кого я должен был видеть?
  Похоже, она начала выходить из себя. В глазах появился странный блеск и тревога. Всё ли в порядке с головой у этой полицейской?
  - Просто, скажи мне правду. Он там, был?
  - Да кто, он?! - нервно вскричал Игорь. - Про кого, вы говорите?
  - Повар! - выпалила она. - Был там, повар?
  Внутри у Игоря всё похолодело. Мысли начали путаться. Как она узнала про повара? А, главное, как узнала, что он видел его?
  - Ну, так что? Был повар?
  - Ну, да..., да-да, - запинаясь произнёс Соколов. - Был.
  Ответ, очевидно расстроил полицейскую. Нервы у неё теперь, тоже на взводе.
  - Значит, видел, - как-то обречёно сказала она. - Плохо. Очень плохо.
  - Я там видел ещё кое-что. У него был тесак и он им...
  - Его глаза! - вдруг, едва ли не выкрикнула она, не обратив на последние слова Игоря внимания. - Какие у него были глаза? Они светились?
  - Глаза? - вновь опешил Соколов. - Да я, как-то не особо обратил... Ну, да, вроде бы красным светились. Ну может, это просто свет от лампы такой там был.
  - Светились, - пробормотала молодая женщина, рассеяно глядя прямо перед собой. Похоже, в данный момент её занимали какие-то свои мысли.
  - Значит, время пришло. Пришло время.
  - Время? - Игорь был, уже не на шутку встревожен. - Какое ещё время? Для чего?
  - Всё, уже плохо, - пристально посмотрев на него, сказала женщина каким-то замогильным голосом. - Я так боялась, что это случится.
  - Да, что случится?! - вскричал Игорь, совершенно позабыв про полицейского за дверью.
  - Время Великой жертвенной трапезы, - последовал ответ.
  - Что? - Соколов вытаращился на неё.
  Их разговор был прерван странным шумом в коридоре. Сначала раздался короткий сдавленный вопль. Потом, послышался характерный звук упавшего на пол человеческого тела.
  - Это помощник шерифа, - тотчас сбавив тон и перейдя на шёпот, пояснил Игорь. - Приставили охранять меня. Но, скорее, чтобы не сбежал.
  Айрин кивнула, в знак того, что всё поняла. Потом, стала прислушиваться, вся напряжённая до предела. Ей показалось, что она услышала шуршание, словно бы по полу от двери палаты что-то волокли. У неё появилась нехорошая догадка.
  - Ты, что-нибудь забирал из того кафе?
  - Что? - не понял он.
  - Что-нибудь. Какую-нибудь вещь, предмет ты забирал?
  Игорь не успел ответить. Дверь палаты с грохотом влетела в помещение, буквально сорванная с петель. Ударилась о буфет и развалилась пополам. Буфет едва устоял, зато с соседних полочек попадали все горшки с цветами.
   На пороге стоял здоровенный детина-уборщик из кафе. Игорь остолбенел. Холодный ужас обдал его с макушки до пят. Получается, этот боров выжил? Айрин же, словно была готова к подобному повороту.
  - К окну! - крикнула она Игорю.
  Уборщик шагнул в помещение и очень недобро ухмыльнулся, показав большущие, выпяченные вперед зубы.
  - К окну отходи, я сказала! - снова, уже на грани истерики, крикнула полицейская.
  Соколов, больше не заставил себя упрашивать. Когда женщина выхватила из кобуры пистолет, он, чтобы не оказаться прямо перед наступающим уборщиком, а главное на линии огня, спешно переместился к окну.
  - Сюда, сучий потрох. Тебе не скрыться.
  Голос здоровяка хриплый и зловещий, прозвучал глухо, словно из-под земли. Он протянул в сторону Игоря свою ручищу.
  В тот же миг, Айрин выстрелила. Уборщик пошатнулся. Левый глаз его превратился в сквозную кровоточащую дыру. Но, он к дикому изумлению Игоря не упал и жуткая ухмылка не исчезла с его рожи. Вернув себе равновесие, этот монстр продолжил двигаться в сторону Игоря. Их разделяло шагов пять или шесть, когда Айрин послала в голову здоровяка одну за другой стазу три пули. Грохот и дым заполнили палату. Голова уборщика разлетелась кровавыми ошмётками. Тело успело ступить ещё пару раз и только после этого тяжело повалилось.
  Игорь стоял оцепеневший, ошарашенный всем произошедшим до предела. Что, черт возьми происходит? Может это, какой-то дурной сон? Глюки от лекарств? Да, если бы! Увы, это ни черта не сон. Кошмар на Яву. Куда же его угораздило вляпаться?
   Полицейская тем временем проворно вскочила на диван, а с него на подоконник. Повернулась лицом к Игорю. Ему показалось, что в глазах её на мгновение вспыхнули пронзительно-фиолетовые огоньки. Она протянула ему руку.
  - Нет времени всё объяснять. Если хочешь жить, идём со мной.
  
  
   * * *
  
   По дороге к госпиталю Хендри на предпоследнем повороте, шериф Аркхем сбавил скорость, чтобы удобнее было разговаривать. Ему звонил помощник Стив Джонсон, отправивший запрос в Орландо по автомобилю белый седан с номером XV77QFA.
  - Сэр, информация подтвердилась, - сообщил помощник. - Позавчера в агентство по прокату VARGO-TEC обратился русский - Игорь Соколов. Все документы подписаны, оплата произведена. Всё по-правилам.
  Аркхем поморщился. Вот ведь, чёрт. Неужели всё так гладко? Ни нарушений, никаких косяков? Неужели, он сможет прижать этого русского только за враньё относительно расстояния на котором тот находился во время взрыва? И что с того? Этот говнюк отопрётся: скажет, что не помнит точно, от взрыва, мол в башке всё перепуталось.
  Нет, что-то тут не чисто. Шериф нутром это чуял.
  - Что-то ещё есть? - спросил он помощника.
  - Ну, есть ещё такая информация: от агентства он уезжал не один.
  - Так-так, - шериф, весь так и поддался вперёд.
  - С ним была девушка. Молодая. Темнокожая.
  - Имя известно?
  - Пока нет. Только приметы. Сделать запрос, сэр?
  - Сделай. Как что-то станет известно, сразу сообщай мне.
  Шериф Аркхем отключил рацию и снова прибавил скорость. Ага, уже кое что посерьёзнее. Русский утверждал, что приехал к кафе один. Может, так и есть. Та, девица могла быть проституткой и сделав своё дело, где-то вышла из машины по дороге. Но, все же, русского надо спросить за ту девицу. Посмотрим на его реакцию.
   Мысли Аркхема были прерваны пальбой, раздавшейся со стороны госпиталя. Да-да, отчётливо прозвучала пальба. Сначала, один выстрел, а после небольшой паузы ещё три.
  Что за чёрт! Что там происходит?! Быстрее к госпиталю. Быстрее!
  
  Книга в процессе написания и полностью выкладывается здесь: https://zelluloza.ru/books/20780-Shef-povar_iz_Preispodney-Erixxx/
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"