Аннотация: Участник восьмого Миникона. Тема: "Я к вам пишу..."
Я мельком взглянул на конверт и улыбнулся. На вид очень старый, словно шел из далекого прошлого. "Джону Гиббинсу, Айленд стрит, 17", - гласило послание. Вот уж не подумал бы, что придется доставлять письмо самому себе. Сколько лет живу а так и не получил ни одного. Только счета, будь они неладны. Да и от кого мне ждать послания?
Наконец, добравшись до дома, я бросил велосипед на газон и, устроившись на нагретом солнцем крыльце, нетерпеливо разорвал конверт.
Внутри оказался небольшой лист бумаги, на котором аккуратным детским почерком было написано следующее: "Дорогой Джон. Странно, что ты меня не помнишь, ведь ты это я двадцать лет спустя. Надеюсь, у тебя все хорошо и ты купил тот велосипед, о котором мы столько мечтали. А как там Кира? Ты, конечно же, сделал ей предложение и вы поженились. И сколько у вас детей? А кубок? Кубок чемпионов? Ты держал его в руках, правда? Верю, что держал. Если же нет то ты кретин, бессмысленно потративший свою жизнь. Но у тебя еще есть время. Ты можешь измениться.
PS. С надеждой на лучшее будущее Джон Гиббинс."
И почему из глаз текут слезы? Я со злостью разорвал конверт и закрыл лицо руками. Ветер, пролетающий мимо, подхватил клочки пожелтевшей бумаги и радостно раскидал их по округе.
- Ты был не прав. Уже слишком поздно, - еле слышно прошептал я.
- Хотя... - я запрокинул голову и рассмеялся в лицо безмолвному небу.
40 лет спустя.
Я аккуратно вскрыл конверт и прочитал одну единственную фразу, точно такую же, как и двадцать лет назад: "Ты молодец, что решился!".
Хорошая традиция. Пора писать следующее. Правда, оно уже может не найти адресата. Хотя...