Аннотация: Сидят трое, курят траву, рассуждают о природе Бога.
- Мы тогда вообще без денег сидели в Басе...
- Где это?
- Ну, это если по карте смотреть слева отсюда.
- На запад что ли?
- Ну да... на запад. Месяц без работы сидели. А один день этому цыгану, с которым я в квартире жил, другие чавы, его родственники, денег немного прислали с дома. Поели нормально и раскумарились. Долго сидели, курили, базарили весело. Вспоминали разные случаи из жизни. Потом пошли в магазин за пайкой и украли, короче, бутылку водки. Прикинь, литр! Сначала просто в парке каком-то заброшенном сидели, пили. А потом мы так, шли просто по улице и пили из горла. Пофиг - ментов нет на районе. А он вдруг молчать начал. Я ему говорю: что молчишь, Маугли?
- А-ха-ха-ха!!! Ха... Мау... а-ха-ха-ха... ты ему то ли погоняло такое дикое дал, Салтан?
- Нет. Это имя его, прикинь... Среди цыган много Мауглив.
- А Салтанов?
- Я один. Меня так бабушка в деревне назвала, маленького ещё... Как царя из сказки.
- А чего бабушка? Чё не мать?
- Так она меня бросила.
- Завязывайте мужики о грустном. Фома, расскажи лучше анекдот какой.
- Это, мы заблудились ещё. Этот вообще, идёт и молчит всё время, прикинь. Я даже испугался, спрашиваю: что молчишь, цыган? А он как будто немой стал. Думаю, может плохо стало...
- Хорошо ему стало!
- ... или дом вспомнил, вот и молчит. Я тогда петь начал. Чего молчать? Мы дорогу домой нашли, я иду, пою, этот молчит, англики на другую сторону дороги переходят все. Боятся. Видят, что мы убитые. Смотрим, на дороге что-то лежит. А это кот мёртвый, его машина задавила. А этот дурак его на руки взял, давай гладить и говорит: о какой ты хороший. Давай его на руках качать, как ребёнка. Я ему говорю: ты чё делаешь?! Псих, что ли?! Выкинь его, ещё заболеешь.
- Чем?
- Не знаю. Качает его на руках, базарить с ним стал. Мы к дому подошли, а он с ним в дом идёт. Я думаю: вот пидарас! Говорю, ни фига, домой ты его не понесёшь, по любому. А он его тогда во двор понёс и давай его хоронить ночью. Закопал, через забор перелез к соседям - англикам, цветы украл и насыпал их на могилу коту, прикиньте. И крест из веток сделал и поставил.
- Вообще пиздец...
- Ну да. Я потом боялся с ним жить. Странный такой, скажи?
- Фома, расскажи анекдот!
- Короче, тема такая. Спорят о чём-то две рыбки в аквариуме. Спорили, спорили, переругались, ну и расплылись в разные углы. В конце концов, одна рыбка подплывает к другой и говорит: "Ну хорошо, допустим, Бога нет. А кто же тогда меняет воду в аквариуме?"
- Ха-ха-ха. Прикинь, Бога нет!
- Так его и нет.
- Как нет, Фома? Есть Бог.
- Нет Бога.
- Есть. Просто...
- Да чего вы спорите, мужики. Цыган же видел.
- Это тогда?
- Ну да.
- Не считается. Сон это... Ты аккуратней крополи! Уже грин где надо, и где не надо валяется.
- Жалко тебе?
- Нет Бога. Есть только всемирная гармония, духи и идолы.
- Как это?
- Идолы это носители разума, возникшие под воздействием сторонней мысли. Всякие там неодушевлённые предметы... Вот.
- Например?
- Иконы, например.
- Иконы?
- Приколи, братан, Фома загнул! Я заметил, он как пыхнет, рассуждает интересно.
- Ну да. Правда, попы бьют себя пяткой в грудь, мол, ни фига, мол, гонево, мол, к любой иконе иди и молись за что угодно, и обращайся к Богу единому. Только вот люди ломятся не к каким попало иконам...
- Нет, брат, иконы это окошки.
- Какие окошки?
- Через которые святые смотрят на тебя. А святые это армия Христова. Они тебя видят и помогают.
- Да? Я к таким окошкам ходил-ходил, просил любимую вернуть. И что? Ничего.
- Да ладно... А духи?
- Духи вообще тема. Даже говорить стремно. Их тьма, и они вокруг. Вот ты, к примеру, помрёшь, цыган, и от тебя дух останется.
- Дух останется, прикинь, от меня! Слышь, от меня дух останется. Типа барабашка...
- Полтергейст.
- Как?
- Полтергейст.
- Нормально! Не хочу быть полтергейстом!
- Не обязательно. Может от тебя ни чего не останется.
- Ты гонишь. От меня точно останется. Прикинь, буду ночью пугать людей... Ментов, в общем.
- Ну, не суть.
- Слышь, а что делать, чтоб мой дух остался, когда я умру?
- Чтобы ты, Салтан, отправился в Гондурас по правильному, надо или жизнь прожить по понятиям, либо предрасположенность иметь.
- О, ко мне недавно бабушка мёртвая приходила! Это типа от неё дух остался и я же её внук родной...
- Сечёшь тему. По крови могла возможность перейти.
- Слушай, Фома, это не справедливо. Ко мне мёртвые не приходят, так что, звездец что ли? Не останется от меня души?
- А-а-а! Я ж говорил, ещё путь есть.
- Какой?
- Медитируй. Или в монастырь уйди. Или выпади, и ходи зимой и летом во фланелевой куртке, сцы в штаны и забудь о зубном.
- Это просто.
- Не расслабляйся. Обязательное условие - разговор с деревьями. Причём они должны тебе отвечать.
- Ну, тогда, по-твоему, мне точно хана. Побазарить с деревьями я и так не против, но чтоб они мне ещё и отвечали...
- Ты вообще попутал, с деревьями базарить? Ты чё, братан?
- А ты рассказывал, как твой дружка с мёртвым котейкой разговаривал.
- Так он пьяный был! И он же вообще дурак! И не друг мне никакой. Так, тоже цыган просто. С мёртвыми котами разговаривать... Прикинь, я испугался даже!!! Да. А ты же нормальный пацан. Зачем ты с деревьями базаришь?
- Нормально. Да пошутил я!
- Пошутил...
- Фома, скажи цыгану, что я пошутил.
- Не шути так больше, братан.
- Проехали, Салтан.
- Мы, чавы, вообще с мёртвыми говорим часто.
- С котами.
- Зачем с котами? С родственниками там...
- Хватит выставлять уже. "Мы, чавы..." Я с мёртвым дедом и обнимался и водку пил даже однажды. Сидели так путёво.
- Харе пугать уже, мужики. У меня бояки начинаются.
- Андрюха, так это же про сон всё!
- А... Про сон. Я думаю: ни себе болта, покурили.
- А-ха-ха-ха!!!
- Ха-ха! Нормально еще, что траву курим, под пластилином я бы уже еканулся от таких базаров.
- Хорошо, что гаша не взяли.
- Я его вообще курить не могу. Кайф тёмный. От травы - светлый.
- Это потому, братан, что он тебя ведёт. Ты просто, Фома, не умеешь гаш курить.
- Ты что, Кастанеду читал, цыган?
- Какую книжку?
- Проехали.
- Дайте мне взорвать, пацаны!
- Дай, Андрей, цыгану.
- Почему он всё время взрывает? Я тоже хочу!
- Ну, давай тогда.
* * *
- На самом деле всё инопланетяне замутили.
- Что, Андрюха?
- Ну, тему, там, про Бога...
- Нах?
- По ходу, они подсчитали дату глобальной катастрофы. Взрыв на солнце случиться, или метеоритный дождь. Что-то вроде этого.
- Ты зря, братан, фантастику эту читаешь...
- Бог здесь при чём?
- Ну, короче, они прилетели, и наблатыкали Христа. Мол, так и так, скоро всем кирдык, а мы решили нормальных спасти. Ну, по их понятиям нормальных. Заодно оживить тех, кто в наше общество впишется...
- Вроде вселенского социума... Голова... Это тебе по укури ёкнуло?
- Да нет, давно уже... я думаю, они какой-то фонд создают из ДНК тех, кто помер. А по церквям нормальных легче отслеживать.
- Людей миллиарды...
- Может у тех, кто грешит мало аура другая, а у инопланетян такой датчик есть специальный: ага, красненький зажёгся - пацак, в топку; зелёненький - свой чел, чатланин, на развод.
- Хреновенькая идея. Жалко тех, кого не оживят. Живёт себе нормальный чел, а в церкву не ногой. Или запутался там. И огонёк неверный... Всё, не достоин...
- Да, Андрей, прикинь, и нас не оживят никогда! Ты что - дурак? Плохо придумал.
- Слушайте, мужики я не курю больше, я во всё это реально сейчас поверил.
- А-ха-ха!!! Прикинь, Фома забыл про барабашек! Теперь инопланетяне всё замутили.
* * *
- Они вообще черти, эти пидарасы с тарелок... Ну, обыкновенные черти. Просто косят под инопланетян.
- Очень нестандартная позиция.
- Да, я по телику видел. Давно уже, ещё когда в деревне жил... Показывали такого странного деда с бородой. Он в России где-то на севере живёт. Типа монах. Ему говорят: как ты относишься к летучим тарелкам? Он как начал орать, головой махать. Я даже испугался, прикинь. Весь чёрный!
- Негр?
- Нет, русский.
- А что он орал?
- Да то, что все эти инопланетяне черти простые! Простые черти и всё. Летают, просто косят под инопланетян, а на самом деле черти.
- А смысл?
- Ну как, черти же главное хотят, чтобы люди в них не верили, тогда типа и Бога нет, как Фома говорит. Не обижайся, братан, ты сам так сказал.
- А я и не обижаюсь.
- А смысл?
- Блин, тебя заклинило: смысл, смысл... Ха-ха... просто если Бога нет, тогда всё можно.
- А какой он, Бог, цыган?
- Бог...
- Я думаю, что Бог это всемирная гармония.
- Ты же сказал, что Бога нет.
- Ну, его нет, как старика с бородой рассекающего небо. Или ещё какой индивидуальности... Бог это гармония. Мужики, как вы думаете, что такое грех?
- Красть это грех. Убивать. Чужую жену трахать грех большой. Жадничать. Короче, когда ты заповеди нарушаешь.
- А я как Салтан думаю.
- С учётом, конечно, что всё неземная цивилизация замутила?
- Ну да.
- А я думаю, мужики, что грех это просто ошибка... Давай ещё дунем?
- А есть?
- Паси сколько.
- Блин, если мы всё скурим...
- А зачем, братан, всё курить? Оставим. Завтра после завода по напасу.
- Прикинь, мужики, ещё только семь часов!
- Блин. Я думал, мы тут уже вечность лясы точим...
- Толковая трава...
* * *
- Ты там что-то про ошибку говорил.
- Когда?
- Восемь лет назад. Или в детстве... Ха-ха-ха!!!
- Ошибка это... ошибка курить столько.
- Пацаны, давай с табаком мешать не будем, а чистой дунем?
- Я не буду.
- И я не буду. Курят только цыгане.
- Так я один.
- Вот один и кури.
- Я один не буду. Что я... Не, не буду.
- Ты что встал, Салтан?
- Прикинь, еле встал! Нет, нормально.
- Сядь, пожалуйста.
- Сядь цыган. Улетишь ещё.
- Я уже улетел давно. Да и ты улетел. И Андрей, вон...
- Да я не... не в том смысле... Ты сейчас вообще улетишь. Жих... в трубу.
- А-ха-ха-ха!!! Не, я сяду лучше, хочу ещё с вами поболтать.
- Хороший ты чел, Салтан. Не улетаешь, когда люди просят.
- Да, брат, я такой. Посижу ещё... знаешь, я вообще никуда не полечу.
- А чего?
- Да на фига? Нормально здесь.
- И домой?
- Нет, домой полечу. Потом... У меня дочка, знаете какая? Умная. Много не говорит, а наблюдает, как люди живут, чтоб самой ерунды в жизни не наделать. Фотку видели?
- Видели. Симпатичная у тебя дочурка. Сколько ей?
- Семь уже. В этом году во второй класс пойдёт.
- Не, про ошибку интересно ты загнул. Расшифруй.
- Ну, как... Мир живёт по определенным законам. Существует какая-то гармония, познав которую нам становиться просто реально легче жить. Всемирная гармония. Вселенская. А заповеди... Заповеди это простейшие законы вселенной. А есть ещё заповеди неписанные... Не нарушаешь их, не ошибаешься, и дышится легче. Только до этого дорасти надо, додуматься вернее.
- Ты так говоришь, как будто Бог всё-таки есть. Прикинь.
- А что тебе снилось-то, Салтан?
- Про Бога сон который?
- Ну да.
- Там, короче, сон такой, как будто табор, как в старые времена, по полю едет с цыганами. Ну и я там тоже такой еду. Никто не говорит, только одна цыганка молодая поёт. Голос такой красивый! Погода офигенная, рожь колышется. И вдруг все видят, что Иисус по дороге идёт. Просто такой идёт с палкой. Прикиньте. Грустный... И вдруг мне так плакать захотелось. Я как стал плакать и все цыгане плачут, типа жалеют, что грехов много, а Бог, типа, умер за нас за всех. За наши грехи, а мы всё равно... Такая погода хорошая и он идёт и каждому, прикиньте, каждому: и старому и молодому, в глаза смотрит. Добрый взгляд такой. Типа сказал мне, не так по натуре, а глазами своими: всё я про тебя знаю, Салтан, сколько ты разного плохого людям сделал, но всё равно не злюсь на тебя, цыган. А все плачут...
- Красивый сон какой...
- Самый красивой в жизни моей сон.
- Так только это ты не умом понял, а сердцем. Ну, что Бог есть.
- А ты мать свою умом любишь?
- Да... А, я не знаю. С тобой, Салтан, трудно спорить.
- Так и не спорь тогда. А Андрей со своими летучими тарелками, вообще попутал. Ха-ха-ха, ха-ха-ха!
- Да ладно, каждый при своём. Давай хоть дунем вместе, надеюсь никто не против?