Зеленый марсианин в мятом черном плаще шел по серому зимнему Киеву. Исполинские старые дома сверлили его пустыми глазницами чужих окон. Он шел медленно, шаркая тяжелыми ботинками и, то, и дело, пиная смятую обертку от чизбургера. Он снова ранен в бесконечной войне миров. Рана болит и тяготит его, но он не знает где она. Некоторые прохожие время от времени теребят его, задавая дурацкие вопросы типа, "Который час?" или "Как пройти на улицу Горького?" и заглядывают ему в лицо. Веки его падают, как громоздкий занавес оперного театра. Унылые пейзажи расплываются. Он качнулся и рухнул.... Чьи-то руки подхватили его и, он почувствовал внезапную легкость и голоса вдалеке:
--
Ну, наконец-то нашли его!
--
Давай быстро его на корабль.
--
С ума сойти! Он же ранен! И давно....
--
Где? Я не вижу.
--
Я тоже. Я знаю.
--
Смотри! Он, кажется, очнулся!
--
Эй! Ты где был?
--
По Киеву гулял....
Круги разноцветные.... Птицы тропические.... Аквариумные рыбки.... Волной накрыли его, и он уплыл-улетел далеко и, наверное, надолго....