Чернояр Дмитрий, Vran : другие произведения.

Шрамированные тени

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    - А от харизматичности осталась только "харя" проржавелых личин, давно уже заменивших лица...
    Дайте меч!.. Топор!.. Нет!!! Не надо ни меча, ни топора - я сам клинок, лезвие анти-Оккама в ножнах ереси...
    От авторов: диалог двух теней... двух миров?.. богов?..
  Шрамированные Тени
  by Vran & [Ragnarö]
  
  - в пустой комнате, где нет света...
  где чувства гасят пустые камины, где холод согревает инеем на сердце...
  остается один вдох... вдох минуты, мысли, которую ты вспоминаешь: с кем был рядом... кем был любим... где солнце согревало своими лучами...
  ...что за бред я говорю? вы можете понять?!
  хотя кто вы такие, чтобы понимать... вы - плоские, аморфные пустышки, деградирующие на своем ласково согретом солнышком поле... одни лишь потребности, одни лишь высказывания - что мы - люди. хотя нет: мы - боги.
  мы сами создаем свой мир... а я поспорю. я - тот, который разбивает ваши традиции и ваши привычки... я - тот, кто встречает солнца лучи,растворясь в порывах ветра... жаждущий свободу внутри... а сердце стучит, оно хочет донести вам то, что вы ещё не осозновали, оно покажет вам мир. хотя вы и меня не воспримите всерьёз... сейчас ничто не воспринимается как должное... одни лишь маски фальши и лжи...
  эта грязная утопия, которая меня коробит... сковывает мои лёгкие гнилью слов и цинизма... вы только и можете, как плодить себе подобных и поедать грязь, которая растет из вас...
  я бы мог подёргать за ваши ниточки... и вы бы почувствовали себя марионетками в моих руках... но мне нет до вас дела, я не хочу опускаться на ваши тени, где нет солнца, а только мрак, в который вы заворачиваетесь каждую ночь, сплетаясь между собой как сухие корни, ищущие влагу... ваше симбионизирующее общество только и может паразитировать друг на друге...
  извлекаю только выгоду и непонятную радость в сознании... твой конец...
  
  - Мраморность губ переходит в полупрозрачно-солёное, вязкое...
  Тяжесть рук, набухшая камнями крыльев, уже никогда не поднимет вверх...
  Забавно: жало пчелы, пробивающее висок - вреднее маленького демона из свинца...
  Разбитыми губами собирать крохи того, что иногда называют счастьем...
  Наверно, проще подпрыгнуть и облачить себя в пузырь гравитации с индексом 1G^100? - чтоб уж наверняка в ошмёточный блин неосознанной реальности, чем осознанного сна...
  Чтобы забыться колючим дымом в лёгких и невесомостью внутри - в стороне от призраков того, что именуют "Сейчас"...
  
  
  - но сейчас - только кровь на руках, и шипы от сломанных роз, и пена изо рта - как душевнобольной от пьянящей свободы...
  я бы стал собакой, разрывающей плоть, пропитанной страхом и похотью... гневом божьим, карающим смертных ржавым клинком правосудия... оставляя на земле гнойные пятна скорби... дождём смывающий наивные слёзы и пустые облики унылых людей... но: оковы держат мои руки... пальцы, сплетаясь в крючья, ногтями медленно режут кожу, и кровь, летя с небес, остывая, превращается в град из рубинов...
  осыпаю тленных радостью дня...
  
  - А от харизматичности осталась только "харя" проржавелых личин, давно уже заменивших лица...
  Дайте меч!.. Топор!.. Нет!!! Не надо ни меча, ни топора - я сам клинок, лезвие анти-Оккама в ножнах ереси...
  Перья, набрякшие кровью утра, никого не донесут до заката, и никто не вернётся по своим следам - нет такой традиции... Да и выжить - тоже проблема - выстота-то недетская у полёта Жажды...
  Три сантиметра остро оттноченной стали литер в раковую опухоль самодутых мнений - до плеска, взрыва ошмётков и лохмотьев недоправды...
  Нет... Доправьте меня!.. Чем-нибудь - ножом, скальпелем, осколком стекла - но снесите ко всем матерям эти грёбаные зеркала, не умеющие отражать ни света, ни души!..
  Странно... Пусто... Как будто в доме, который покинул вечность назад и всё-таки вернулся, не застав в нём никого...
  
  - смотря вниз из своего резинового окна, я вижу суть и смысл бытия... но гнев во мне порождает боль - утопию, захлебывающуюся вновь и вновь... и что мне остается?! быть лириком в своей никчемной комедии под названием "жизнь"? аль комиком, беря топор и разнося бабушке голову в кровь?! ну подскажите, что вы молчите?.. да вы и сами не знаете, кто вы и чего вы хотите. вы - только паранойя, которая абсорбирует фекалии сущности, переваривает в мечтах о будущем... вы - жилы, из которых не вытянуть ничего, кроме хриплых стонов радости... я бы вам сказал "нет"... но моё "нет" для вас - ^^ня^^... я замолкну навек, не оставив вам ничего, кроме сути того, как правильно надо жить...
  
  - Пишите рецепт: с балкона этажа повыше башкою вниз, и лучше в руки чё-нить тяжёленькое прихватить: батарею там, или тёщу - кому как...
  Прямо вниз - в объятия асфальта, и без одноимённой болезни - не до неё будет...
  Забавно... Дуализм плавно перетекает в выкидыш экзистенциализма... Мёртвый выкидыш... Как стылые сопли на морозе...
  Подбросить монетку вверх - на одну миллионную радиуса планеты - и пробить ей ладонь, являя миру новые стигматы очередной веры...
  Рецептура похмельного утра известна многим, а как насчёт того, чтобы проснуться на утро после собственной смерти?...
  
  - хотя и смерть - это что-то новое и непонятное для человека. а хочешь попробовать? ощутить эту бездонную и бесконечную радость пустоты?.. да ты не бойся, подойди: я продавец, а ты - клиент...
  нет, ты боишься. я чувствою твой страх в твоих прокуренных сосудах ,где не осталось ни капли человеческой крови... я - как ренген, пронизывающий тебя насквозь черными как дно глазами... я твой врач, я вылечу тебя... я буду твоими мыслями; как сладкий туман окутывает берега, так и я окутаю твою сущность... я буду кувалдой, а ты - мягким железом, и мы будем ковать те мысли, о которых ты даже и не думал...
  
  - А кто и когда о чём-то ДЕЙСТВИТЕЛЬНО думал?..
  Никто и никогда.
  Вот так факт...
  Не-е-ет, не эти жалкие обмылки мыслительного процесса, а сила, способная МЕНЯТЬ!..
  Вам такое и не снилось - чтобы мыслью творить...
  Идите спать. И да будут вам кислотные ванны мягкой постелью без права возврата.
  Да.
  
  - в бетонной коробке судьбы, где нет права на ошибку, где нет воли в сердце, он - просто тень, которая блуждает на закате, извлекая влагу из завядших цветов... поедая свой параноидальный бред и отрыгивая смысл жизни... не знал, что есть места, где не касалась тень холста, где краски не сгущались в затхлых тонах... где отливом солнца красят румяна на сердце... и оно бьётся!!!да, это факт!
  ...где птичьи голоса будят листву деревьев... шелестя, просыпаются цветы, вдыхающие ароматы росы... где звуки правят миром, где нет плахи чаши добра и зла... а есть что-то такое, что будоражит сознание, отрезвляя холодным, как горный ручей, рассудком, и мысли - такие чистые и живые - растворяются во снах...
  но это был сон всего лишь тени...
  
  - Странные сны снятся теням... А что есть тени?.. Проекция духа на материю, и пшли все физики вон!..
  Быть тенью - странная связка слов/смыслов/догадок/желаний/метаний...
  Капля сна пробуждает разум, спящий с чудовищами бездны, даже с теми, что убивают богов...
  Спите тихо.
  Сил набирайтесь.
  Они вам ещё пригодятся.
  Спите.
  
  - и солнце медленно утопало в белоснежных водах, окутывая себя песчанными берегами, где начинали зажигаться звёзды, медленно садясь на пики острых вершин, где ветер шалил своими девственными порывами,лаская одинокий силуэт, сидящий на краю обрыва...
  он - тот, кто прожил всю жизнь, он - тот, кто осознал все свои ошибки...
  он разговаривал сам с собой и говорил людям, как надо жить...
   23.03.2011
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"