Союз и западня




Молчащие заснеженные сосны
Вокруг меня задумчиво стоят.
Но воздух опьянительно морозный
Какой вздымает... пышный "звукоряд"!

Смотрю на лес как будто бы угрюмо,
Но всё не так - в душе горит уют.
Блуждает ненавязчивая дума,
А с нею нежно "пташечки" поют.

На этом слове, криво усмехаясь,
Вдруг фляжку ощущаю на бедре.
Сдержать себя я даже не пытаюсь -
Душой поэт не спит и в январе.

Какое ослепительное чудо!
Рождественский денёк ломает шлюз.
Смогу ли я теперь уйти отсюда,
Пока не помяну родной Союз?

Открою колпачок и чокнусь стоя
С почтеннейшим, знакомым мне, стволом.
Скажите, разве это паранойя?
Полезней - чем за праздничным столом.

Россия, ох ты, матушка-Россия!
В какую ж ты попала западню.
Поможет разве здесь чужой... Мессия?
Вопрос звучит по десять раз на дню.