# Сереже

Илай Александрович Ра

То, что делает нас чуть больше,

Из чего создал мир наш Боже,

Что проходит, не тронув кожу,

Нас насквозь есть не тьма, не свет -


Пустота, что всегда так близко,

Что тягучая, как ириска,

И горька, как шотландский виски,

Придает нашим душам цвет.


Она сила, пространство бегства,

И ни старость, ни юность - детство,

Получаем ее в наследство,

Как творцы, как потомки мага.


Бог - создатель лихих афер нам,

Насадил этот сад он терном,

Лишь затем, чтобы твердым, мерным,

Становился наш шаг от шага.


Там, где страх, происходит обжиг -

С каждым вдохом огонь все строже,

Все больнее, и все дороже

За нас требует смерть оплату.


А на воле, мы встретим ветер

Тот, который, сдувая пепел

С нас, горячий враз станет, светел,

Убежит в горизонт, к закату.


23 февраля 2015